Vor dem Haus flattern unruhig die Tauben, die gewohnt waren, hier ihr Futter zu finden. Aber kein Fenster öffnet sich mehr. Tiefe Stille liegt über dem Haus. Ein Mann tritt jetzt an das Lager der Toten mit feuchtem Schimmer in den Augen. »Sie war mir eine treue Gehilfin«, sagt er leise, »und hat viel gearbeitet. Wie müde sieht sie aus!«

Es ist, als machten diese Worte den andern Mut. Auch die Tochter kniet nun schluchzend neben dem Bett nieder und klagt: »Mutter, du hast viel für uns alle gearbeitet! Ich hätte dir mehr beistehen sollen! Wie geduldig warst du, stets bereit zu helfen, wie selbstlos gegenüber uns, deinen Kindern!«

In der hintersten Ecke des Zimmers, fern von den übrigen, sitzt ein junger Mann. Seine Züge tragen die Spuren einer wüsten Vergangenheit. Jetzt ist er allein mit der Toten, die andern haben das Zimmer verlassen.

Leise nähert er sich dem Lager und sinkt auf die Knie. Seinen Kopf legt er an die treue Brust, an die er als Kind so oft sich gelehnt hatte. Zum ersten Mal seit langer Zeit treten ihm die Tränen in die Augen: »Mutter«, flüstert er. »Du bist immer so gut zu mir gewesen, du hattest mich so lieb!«

Er nimmt die arbeitsreichen Hände der Frau in seine Hände, küßt sie mit Ehrfurcht und sagt mit fester Stimme: »In deine kalten Hände gelobe ich es dir! Es soll anders mit mir werden!«

Die Sonnenstrahlen fallen durch das Fenster und spielen auf dem bleichen Gesicht der Toten. Sie hört die liebevollen Worte des Gatten und der Tochter nicht mehr. Sie vernimmt das Gelübde des verlorenen und geretteten Sohnes nicht mehr. Wie glücklich würde noch gestern beides sie gemacht haben!

»Warum habt ihr das alles nicht der lebenden Mutter gesagt?«

Auguste: .. und dabei bleibt’s, am ersten Juni geh ich.

Erzähler: Auguste, die Haushälterin, stand mit energischem Gesichtsausdruck vor ihrem Herrn, Professor Brenner, der an seinem Schreibtisch saß und in den Seiten eines mächtigen, wissenschaftlichen Werkes blätterte. Diese Störung passte ihm gar nicht. Sie hatte einigemal an die Tür des Studierzimmers geklopft, aber keine Antwort erhalten. Plötzlich stand sie vor ihm, und ihm war es nicht möglich, auch nur ein Drittel ihrer Rede zu begreifen. Der Professor saß da mit einem Gesicht, als bereite ihm allein das Zuhören körperlichen Schmerz. Auguste machte eine kleine Pause. Die benutzte er schleunigst, auch einmal zu Wort zu kommen.

Professor: Es ist gut, beste Amanda, wir sprechen in einigen Tagen wieder darüber.

Auguste: Erstens heiße ich Auguste, sie verwechseln mich wieder mit einer Ihrer vorigen Haushälterinnen, und zweitens,… du meine Güte, der Herr Professor hat scheinbar wieder einmal kein Wort von dem, was ich gesagt habe, begriffen. In ein paar Tagen darüber sprechen? In vierzehn Tagen ist doch schon der 1. Juni. Ich habe ordnungsgemäß am Ersten gekündigt. Nun macht der Herr Professor keine Anstalten, Ersatz für mich zu suchen.

Erzähler: Jetzt aber schien er doch begriffen zu haben, um was es sich handelte.

Professor: Also Sie wollen fort von uns? Ja, aber beste Auguste, warum denn nur? Gefällt es Ihnen denn so schlecht bei uns?

Auguste: Ach, jetzt fragt er auch noch warum! Soll ich denn das ganze Gerede noch einmal hersagen? Ich möchte wirklich einmal wissen, wer hier länger als drei Monate aushält? Alle meine Vorgängerinnen sind in den ersten 8-10 Wochen ausgerückt, und ich hab’s wahrhaftig auf ein halbes Jahr gebracht, und wenn der Peterle nicht da wäre… nur wegen dem unschuldigen Lamm, das ohne Mutter aufwachsen tut, hab ich ausgehalten. Aber nun ist’s aus, nun ist’s ganz und gar aus. Ich mach einfach nicht mehr mit.

Professor: (reibt sich verlegen die Hände): Aber beste Auguste, das tut mir ja alles unendlich leid, was kann ich denn tun, um Ihnen zu helfen?

Erzähler: Auguste schüttelte den Kopf, es war unmöglich. Mit dem Mann war nichts anzufangen. (Ein 15-järiges Mädchen stürmt herein).

Fränzi: Papa, ich muss auf der Stelle 5,6 Mark haben. Morgen macht unsere Klasse einen Schulausflug. Ich will dafür Einkäufe besorgen.

Erzähler: Professor greift wortlos in die Tasche und gibt ihr Geld.

Auguste: Fränzi, was brauchst du 5 oder 6 Mark? Es Ist alles in der Speisekammer, was du nötig hast. Ich packe dir deinen Rucksack voll. Nütze die Gutmütigkeit deines Vaters nicht aus.

Fränzi: (mit hochmütigem Blick): Ich wüsste nicht, dass ich mit Ihnen gesprochen hätte. Mischen Sie sich gefälligst nicht in Angelegenheiten ein, die Sie nichts angehen.

Auguste: (zornig) Das ist gewisse, am Ersten geh ich.

Professor: Fränzi, so solltest du nicht zu der Auguste reden. Sie hat mir soeben gesagt, dass sie fortgehen will, wir müssen die Mädchen auch vernünftig behandeln, sonst bleibt niemand bei uns.

Fränzi: (wirft schnippisch den Kopf in den Nacken): Lass sie doch gehen, dann kommt eben wieder eine andere.

Erzähler: Und schon war sie draußen. Auguste hatte wirklich nicht übertrieben. Es sah schlimm aus im Hause des Professors Brenner. Vor fünf Jahren, an dem Tage, als Peter, der herzige, von allen verwöhnte Liebling geboren wurde, war die Mutter, die seelengute, stille und doch stets heitere Mutter gestorben. Mit ihr, so schien es, hatte man alles Licht, alle Wärme, alle Freude, aber auch jegliche Ordnung aus dem Hause getragen. Frau Maria war des Hauses Seele gewesen. Sie hatte die Familie zusammengehalten, den Haushalt mustergültig geführt und den stets zerstreuten, oft recht eigentümlichen Gatten zu nehmen gewusst. Alle hingen mit unbeschreiblicher Liebe an ihr. Der Professor nannte sie seinen Engel, ohne den er, trotz seines reichen Wissens, ein unbeholfener Mensch war. Es konnte sich niemand das Dasein ohne die Mutter vorstellen. Und dann kam jener schreckliche Morgen. Paula, das Dienstmädchen, weckte die drei Kinder mit der Nachricht, dass in der Nacht ein Brüderlein angekommen sei und sie leise zur Mutter kommen dürften. Daraufhin waren sie natürlich mit Hallo davon gestürzt und hatten alle drei hinein geschrien: „Mama, Mama, wo ist das Brüderlein, das neue Brüderlein?“ Aber eine fremde Frau in weißer Schürze und Haube hatte entsetzt die Hände erhoben und dann einen Finger auf den Mund gelegt, während sie auf die Mutter deutete, die totenblass, aber freundlich lächelnd im Bett lag. Da waren alle ganz still geworden, und Ruth, deren Tränen von jeher locker saßen, hatte angefangen zu weinen, worauf die fremde weiße Frau sie alle drei hinausschob. Das Brüderlein hatten sie nicht zu sehen bekommen. Um die Mittagszeit war die Mama gestorben.

Autor: Die drei hatten es zuerst gar nicht fassen können. Erst an dem blumengeschmückten Sarg hatten sie das Geschehene begriffen. Am Abend hatten sie sich gefürchtet. Alle drei waren in ein Bett gekrochen und hatten flüsternd und schluchzend von ihrer Mama gesprochen. Dann war plötzlich die Tür aufgegangen, und der Vater war hereingekommen. In seinen Armen hielt er ein weißes Bündel, auf das er hilflos nieder sah. Das war ihr Brüderlein, Peterle. Er sah nicht, dass die drei alle in einem Bett waren. Er setzte sich auf den Bettrand, sah das kleine Kind an und sagte nichts als das eine: „Nun ist sie tot – nun ist sie tot!“ Tränen rollten über sein Gesicht. Die Kinder hatten ihren Vater noch nie weinen sehen. Jetzt begannen alle herzzerbrechend zu schluchzen, selbst das kleine Brüderlein bewies seine Zugehörigkeit zu dieser Trauergemeinde, indem es kläglich zu schreien begann. Der Professor war derartig verwirrt, dass er das Kleinste zu den anderen ins Bett legte. Die liebe, gute Mutter, die immer Rat wusste, fehlte -
Paula, das Dienstmädchen, war herbeigeeilt, nahm behutsam den Kleinen hoch und flüsterte mitleidig: „Ihr armen Kinder, wie wird’s euch gehen ohne Mutter?“ Und es ging nicht gut. Plötzlich bekam Paula eine Nachricht von ihren alten Eltern, nach Hause zu kommen, um die schwerkranke Mutter zu pflegen. Und nun begann der Zerfall der Familie. Wie viele Dienstmädchen und Haushälterinnen waren in diesen fünf Jahren schon dagewesen … Sie blieben nie lange. Einige untreue Dienstboten stahlen Wäsche und Geld; die Kinder wurden vernachlässigt. So geschah es, dass sie wild und zügellos aufwuchsen.
Jetzt war Herbert ein fast siebzehnjähriger junger Mann, der die Oberschule besuchte. Franziska war ein intelligentes Mädchen, in der Töchterschule eine gelehrige Schülerin, jedoch bekannt als hochmütig und schnippisch. Ruth, jetzt elfjährig, war von jeher kränklich, daher sehr empfindlich. Peterle, das Nesthäkchen, wurde als letztes Vermächtnis der verstorbenen Mutter betrachtet und von allen verwöhnt. Auguste, die jetzige Haushälterin, hatte versucht, in diesem verwahrlosten Haushalt Ordnung zu schaffen. Aber ihre Erfahrungen im Hause des Professors waren so entmutigend, dass sie es nicht länger aushalten konnte. Ihre Pflichttreue aber verbot ihr, das Haus zu verlassen, bis ein anderes Dienstmädchen gefunden war. Das Haus des Professors war aber im ganzen Ort bekannt, und niemand wollte Augustes Nachfolgerin werden.

Musik

1. Erzähler: In einer ganz anderen Familie war Henriette, Professor Brenners Schwester, aufgewachsen. Früh hatte sie ihre Eltern verloren. Der Bruder, Paul Brenner, studierte an der Hochschule. Später hatte er geheiratet und wohnte in einer Stadt. Henriette jedoch wuchs im Pfarrhaus bei ihren Verwandten auf. Viele schöne Jahre hatte sie in diesem Hause verlebt. Jetzt saß die Pfarrersfrau gerade allein in ihrem Zimmer, als Henriette plötzlich eintrat.

Tante: Sieh, hier habe ich etwas für dich.

Henriette: (greift nach dem Brief, öffnet ihn): Güntherstal bei Freiburg.
Wertes Fräulein Brenner!
Jetzt weiß ich mir wirklich keinen Rat mehr. Die Kinder können auf keinen Fall allein bleiben. Besonders nicht das kleine unschuldige Lamm. Ich bleibe solange, bis Sie kommen. Es muss jemand den Haushalt übernehmen, der was davon versteht. Und nach vielem Fragen habe ich herausgekriegt, dass der Professor eine Schwester hat, das müssen Sie wohl sein. Bitte packen sie gleich Ihre Koffer. Sie werden nötig gebraucht.
Mit bestem Gruß    Auguste Schmalzbach.

(blickt fragend auf Onkel und Tante): Das muss die Haushälterin meines Bruders geschrieben haben.

Onkel: Und was gedenkst du zu tun?

Henriette: Das möchte ich euch fragen.

Tante: Was sagt dir dein Herz, mein Kind?

Henriette: (blickt auf den Brief) Sie werden nötig gebraucht… Ich meine, das ist ausschlaggebend.

1. Erzähler: So wurde beschlossen, Henriette zu ihrem Bruder fahren zu lassen.

Erzähler: Im Hause des Professors Brenner wurde die Frage der kommenden Tante Henriette sehr lebhaft erörtert.

Fränzi: Was sagt ihr dazu?

Herbert: Was soll man dazu sagen? Jemand muss ja schließlich den Haushalt führen, und wenn die Dienstboten nicht aushalten, dann ist das beste, wenn eine Verwandte ins Haus kommt.

Fränzi: Die soll sich nur nicht einbilden, dass sie hier zu bestimmen hat, ich bin kein kleines Kind mehr und lasse mir nichts von ihr gefallen.

Ruth: Ich aber auch nicht.

Herbert: Wie alt ist sie denn?

Fränzi: Wer soll das wissen? Papa scheint sie ja kaum zu kennen.

Erzähler: Unterdessen saß Henriette im Schnellzug, der sie von der Schweizer Grenze nach Freiburg bringen sollte. Sie war erfüllt von den Gedanken und Aufgaben, die auf sie warteten. Ganz leicht war ihr Abschied von den Pflegeeltern nicht gewesen. Freiburg! Tatsächlich, sie war schon da. Sie raffte das Gepäck zusammen – und stieg aus. Eigentümlich aber war es ihr doch, dass niemand sie empfing. Im Hause des Professors war Auguste inzwischen eifrig bemüht, der Küche einen festtäglichen Glanz zu geben. In den letzten Tagen hatte sie noch einmal gründlich Hausputz gehalten. Nun war sie fertig, den Gast aufzunehmen. Aber was ist das, da läuft der Herr Professor noch immer in seinem Zimmer herum.

Auguste: Herr Professor, der Zug läuft doch ein.

Professor: Ach ja, du liebe Zeit, der Zug, meine Schwester – wo ist mein Hut, meine Schuhe? – Oder, warten Sie, könnte nicht Herbert oder Fränzi …? (Ruft ins Treppenhaus): Hallo, Herbert, Fränzi, einer von euch muss schnell zur Bahn, meine Schwester kommt.

Herbert: Bedauere, Papa, ich habe eine Verabredung, da musst du schon Fränzi schicken.

Fränzi: Glaubst du, ich werde deine Faulheit stärken? Hole du nur selbst -die – die – das Fräulein ab.

Erzähler: Hätte der Professor ein wenig mehr Fühlung mit seinen Kindern gehabt, so wäre ihm die abweisende, unfreundliche Art Fränzis, so über die Tante zu sprechen, nicht entgangen.

Professor: (blickt hilflos auf Auguste): Ja, wer soll dann gehen?

Auguste: (zu Fränzi): Wärst du meine Tochter, dich würde ich lehren. (Zum Professor) Ich würde schon gehen, aber ich kenne das Fräulein nicht. Wie sieht sie denn aus?

Professor: Ja, wie sieht sie aus? Ich habe sie selbst das letzte Mal an meinem Hochzeitstag gesehen. Wie sieht sie denn aus?

Auguste: Na ja, dann wollen wir’s mal lassen, inzwischen wird das Fräulein längst angekommen oder auch schon wieder abgefahren sein.

Ruth: (kommt herein gelaufen) Eine feine Dame ist mit einem Koffer gekommen. Das ist gewiss die Neue.

Erzähler: Inzwischen hatte Auguste Fräulein Brenner in das Studierzimmer des Professors geführt. Henriette war mit ausgestreckter Hand auf ihn zugegangen.

Henriette: Ja, so ist es, wenn Geschwister sich jahrelang nicht sehen, dann laufen sie beinahe aneinander vorbei, ohne sich zu kennen. Guten Tag, Paul.

Professor: Willkommen, Henni, kleine Schwester. Ich finde keine Worte für diese Ähnlichkeit. Du bist die Mutter, ganz die Mutter. So sah sie aus, bevor sie starb. Henni, es ist eine Schande, dass man so wenig voneinander gehört hat in all den Jahren.

Erzähler: Nun fragte sie ihn, ob er von Augustes Brief wisse, wie er sich nun die Zukunft denke und anderes mehr. Bald hatte sie herausgefunden, dass ihr Bruder keine Ahnung von dem Stand der Dinge seines Hauswesens hatte. Sie wollte eben nach den kleinen Kindern fragen, als Auguste zum Mittagessen bat. Henriette folgte ihrem Bruder in das Esszimmer. Der kleine Peter saß bereits am Tisch und holte sich ungeniert aus den Schüsseln verschiedene Kostproben mit den nicht gerade sauberen Händen. Ruth stürmte mit zerzaustem Haar und tintenbespritzter, zerrissener Schürze ins Zimmer. Herbert folgte ihr.

Herbert: (verbeugt sich vor der Tante) Herbert Brenner. Ich nehme an, dass – Sie – die Schwester meines Vaters sind.

Henriette: Jawohl, ich bin die Schwester deines Vaters, deine Tante. Aber ganz köstlich amüsiert es mich, hier einen so großen Neffen, einen jungen Herrn vorzufinden, wo ich nur mit kleinen Kindern gerechnet habe.

Erzähler: Der Professor hatte sich sofort in die neue Zeitung vertieft, die neben seinem Teller lag. Man begann die Mahlzeit, ungeordnet und nach Belieben. Henriette wartete umsonst auf das Tischgebet. So senkte sie still das Haupt, um nach alter, schöner Gewohnheit Gott für die Mahlzeit zu danken. Ein Platz am Tisch war noch unbesetzt.

Herbert: Wo ist Fränzi?

Auguste: Sie war wieder nicht fertig.

Erzähler: Gleich darauf kam die aufgeputzte Fränzi herein. Sie hatte sich das beste Kleid angezogen.

Herbert: Du hast wohl einen Vogel?

Erzähler: Fränzi geht an der Tante vorbei.

Professor: (vorwurfsvoll): Möchtest du nicht deine Tante begrüßen, Fränzi?

Erzähler: Fränzi bleibt steif stehen.

Herbert: (verbeugt sich vor der Tante) Darf ich vorstellen? Gräfin Franziska Veronika Brenner – Fräulein Henriette Brenner, die Tochter unserer von uns leider nicht gekannten, aber nichtsdestoweniger verehrten und geschätzten Großeltern, die Schwester unseres würdigen Vaters und somit unsere Tante.

Professor: (Schüttelt den Kopf) Ist das öfters so bei dir, Herbert?

Erzähler: Henriette war merkwürdig berührt durch diese Szene. Sie fühlte die feindliche Einstellung Franziskas ihr gegenüber und fragte sich nach der Ursache derselben. Aber sie wollte sich dadurch nicht beeinflussen lassen. Gewiss war das Ganze eine Backfischlaune. So stand sie auf und trat zu Franziska, um sie zu begrüßen.

Henriette: Das ist allerdings eine große Überraschung für mich, anstelle der kleinen hilfsbedürftigen Neffen und Nichten schon angehende Herren und Damen zu finden (sie legt ihren Arm um Franziskas Schultern; diese bleibt in ablehnender Haltung stehen).

Fränzi: Allerdings, so hilfsbedürftig sind wir nicht mehr.

Autor: Die Mahlzeit wurde fortgesetzt, aber es war Henriette, als säße ihr etwas im Hals, was ihr das Schlucken erschwerte. Wie seltsam und ungeregelt war das alles. Ihr Bruder hatte sich wieder in der Zeitung vertieft. Nach dem Essen führte Auguste Fräulein Brenner in das Gaststübchen wo sie ihre Sachen auspackte. Später zeigte sie ihr auch die anderen Räumlichkeiten des Hauses. Am Abend brachte Henriette die kleinen Kinder zu Bett.

Henriette: Kinder, aber jetzt wollen wir noch beten.

Ruth: Wir beten niemals; ganz früher, als wir noch klein waren und unser Mutti noch lebte, da haben wir auch gebetet, aber jetzt sind wir schon zu groß dazu.

Autor: Voll Mitleid sah Henriette auf beide Kinder. Ein tiefer Schmerz kam über sie, wenn sie daran dachte, was ihr Bruder an seinen Kindern versäumt hatte.

Henriette: Man ist nie zu groß zum Beten. Eure Mama, die im Himmel ist, freut sich gewiss, wenn ihre Kinder beten, vor allem aber wartet der liebe Heiland darauf.
(Zu Peterle gewandt; betet) “Breit aus die Flügel beide, O Jesu, meine Freude, und nimm dein Kindlein ein. Will Satan mich verschlingen, so lass die Englein singen: Dies Kind soll unverletzet sein. Amen.”

Peterle: Schön! Noch mal.

Henriette: Morgen beten wir wieder.

Peterle: O, warum erst morgen?

Henriette: So, nun schläft unser Bübchen gut.

Autor: Ruth lag schweigend in ihrem Bett und blickte zur Decke empor, als müsse sie dort die Lösung auf eine Frage finden, die sie scheinbar bewegte.

Henriette: Na, Ruth, worüber denkst du so angestrengt nach?

Ruth: (verlegen) Ich – ich – nein, ich kann’s nicht sagen.

Autor: In diesem Augenblick steckte Herbert seinen Kopf ins Zimmer.

Herbert: Gute Nacht, ihr Trabanten.

Autor: Etwas später ging Herbert noch einmal an Ruths Schlafzimmer vorbei.

Ruth: Herbert! Herbert!

Herbert: Was ist los?

Ruth: Du, Herbert, glaubst du, dass Fränzi recht hat, dass sie eine alte Jungfer ist?

Herbert: Was meinst du denn?

Ruth: Na ja, ob es wohl wahr ist, dass sie so verschroben und gar nicht nett ist?

Herbert: Ach, du meinst die Tante? Das kann ich jetzt noch nicht beurteilen.

Ruth: Es ist nur … sie hat nämlich mit uns gebetet. Gerade so, wie Mutti es früher getan hat.

Herbert: So, sie betet? Gerade so.. wie Mutti?… So wie Mutter. Es ist doch merkwürdig mit dieser Tante, es liegt etwas in ihren Augen. Man hat den Eindruck, dass sie tiefer blicken als die Augen anderer Menschen, dass sie Geheimnisse ergründen und in verborgene Winkel eindringen können. Es ist seltsam, man kann vor ihr erröten wie ein albernes Kind. – Andererseits ist sie auch ein angenehmer Mensch, mit dem man sich über allerlei Dinge und Zeitfragen unterhalten kann. Und sie hat Zeit, trotz der vielen Arbeit, sie nimmt sich einfach die Zeit zuzuhören. Seit Jahren, seit Muttis Tod, ist man nicht mehr gewohnt, sich für andere Zeit zu nehmen. Jeder hat immer gerade genug, mit sich selbst zu tun. Der Vater, mit dem war immer dasselbe: Auch er hatte nie Zeit für uns Kinder.

Autor: Nicht alle im Hause des Professors waren dieser Meinung. Franziska war ein häufiger Gast bei ihrer Freundin Eleonore, der einzigen Tochter des Bankdirektors Klinghammer. Frau Klinghammer bestärkte Franziska in ihrer verkehrten Art und stimmte sie gegen ihre Tante ein.

Frau Klinghammer: Euer gegenseitiges Verhältnis scheint sich noch nicht gebessert zu haben.

Fränzi: Gebessert? Das wird nie im Leben anders. Sie machen sich kein Bild, wie unausstehlich sie ist. Allein ihre Ansicht ist maßgebend und niemand anders kommt dagegen auf. Glauben Sie vielleicht, ich dürfte es wagen, einmal ihrem Willen zu widersprechen?

Eleonore: (erstaunt) Ja, lässt du dir denn alles von ihr verbieten?

Fränzi: Verbieten? Nein, sie verbietet mir nichts direkt, aber sie hat eine ganz eigentümliche Art. Sie bleibt immer ruhig, und gerade diese unheimliche Ruhe macht mich rasend. (Ahmt spöttisch ihrer Tante nach): Fränzi, wie schade, dass in deinem Zimmer beständig Unordnung herrscht. Das wird zu einer hässlichen Angewohnheit und ziemt sich nicht für ein Mädchen oder eine künftige Frau.

Eleonore: Hör bloß auf (hält sich die Ohren zu). Man meint die reinste Waisenhausvorsteherin vor sich zu sehen.

Frau Klinghammer: Ich finde, du bist aus den Kinderschuhen heraus. Du liebe Zeit, das sind eben Ansichten. Deine Tante darf schließlich nicht denken, dass ihre Meinung die einzig richtige sei. Außerdem darf sie nicht vergessen, dass du in den Jahren, da fremde Menschen euren Haushalt führten, zu einer Selbständigkeit gekommen bist, die andern jungen Mädchen deines Alters fremd ist.

Autor: Das war Musik für Franziskas Ohr. Hier fand sie Verständnis.

Fränzi: Das ist es ja gerade, Frau Klinghammer, sie behandelt mich wie ein kleines Kind. Ich erzählte Ihnen bereits, dass sie von mir verlangte, ich solle meine Schuhe selber putzen, meine Wäsche selber in Ordnung halten und die Schubladen aufräumen. Es fehlt nur noch, dass sie mich morgens um vier Uhr bis zum Schulbeginn in die Waschküche schickt, diese unverschämte Person. Aber das ist sicher – eher falle ich tot um, als dass ich mich von ihrer Art beeinflussen lasse. Und wenn es mir zu bunt wird … o diese, diese Person – ich hasse sie. Warum hat Papa sie ins Haus genommen? Mit den Fremden war es viel besser. Und dann diese fromme Art, es vergeht kein Sonntag, wo sie nicht fragt: „Fränzi, möchtest du heute nicht mit zur Kirche gehen?“ Sogar das Tischgebet hat sie eingeführt. Ich sehe noch heute Papas verlegenes Gesicht, als sie in ihrer mir verhassten liebenswürdigen Weise fragte: „Paul, du gestattest doch, dass ich mit den Kindern vor dem Essen bete, wie wir es in unserem Elternhaus gewohnt waren?“ Und er war nicht imstande, sich durchzusetzen. Aber ich habe wohl gesehen, wie verlegen er wurde.

Frau Klinghammer: Sie kann euch doch nicht ihre Meinung aufdrängen. Sie wird genau das Gegenteil erreichen.

Fränzi: Jawohl, das wird sie.

Eleonore: Wie stellt sich denn Herbert dazu?

Fränzi: Herbert? Ach der weiß nicht, was er will. Manchmal hat er direkt lächerliche Anwandlungen. Dann sitzt er des Abends mit ihr im Wohnzimmer – sprechen über Bücher, oder spielen vierhändig Klavier, ich würde mich zu Tode langweilen. Wir sollten ganz anders gegen sie zusammenhalten, dann würde sie nicht so auftreten in unserem Hause.

Autor: So und ähnlich ging die Unterhaltung noch eine ganze Weile fort. Henriette ahnte kaum, dass sie im Hause Klinghammer in diesem Augenblick der Mittelpunkt des Gesprächs war.
Sie konnte sich nicht vorwerfen, ungerecht und lieblos gehandelt zu haben, aber sie spürte in diesem Augenblick deutlich, dass sie es am Wichtigsten hatte fehlen lassen. Woran das ganze Haus krankte, das war das Fehlen der liebenden, sorgenden Mutterhand, das Fehlen des Mutterherzens, das nicht mutlos wird, selbst wenn es Jahr um Jahr warten, bangen und hoffen muss, die Mutter, die für jeden da ist, ohne Anerkennung und Dank zu erwarten. Ja, das war es Henriette erkannte in dieser Stunde ihre Aufgabe: Liebe und Geduld einer Mutter sich von Gott schenken zu lassen.
Eines Tages kam Franziska aus der Schule und kündigte der Tante an, dass sie für den kommenden Nachmittag verschiedene Mädchen ihrer Klasse zu sich eingeladen habe.

Henriette: Wie nett, da lerne ich auch einmal deine Freundinnen kennen.

Fränzi: Ich hatte eigentlich vor, mit den Mädels in meinem Zimmer zu bleiben.

Erzähler: Henriette spürte die Abweisung. Sie wusste, ihre Gegenwart war morgen nicht erwünscht. Angenehm war dieser Gedanke nicht, aber sie blieb freundlich und ruhig.

Henriette: Ich werde euch alles im Esszimmer zurecht machen. Da ist es gemütlich und ihr habt Platz genug. Du kannst dann die Wirtin spielen. Eigentlich ist es schade, dass du deine Freundinnen nicht übermorgen eingeladen hast. Da könnte ich eine Rahmtorte für euch backen.

Fränzi: Nein, das ist nicht mehr rückgängig zu machen, und übrigens brauchst du nicht für uns zu backen, ich bestelle noch heute Windbeutel mit Schlagsahne beim Konditor.

Henriette: Gut, Fränzi, dann lass deine Freundinnen nur morgen kommen.

Erzähler: Die jungen Mädchen kamen. Wie die Frühlingsblumen waren sie anzusehen, und Henriette freute sich an der Jugend. Helles Lachen schallte durch Haus und Garten. Franziska stand aufgeregt am Fenster des Esszimmers.

Eleonore: Was ist dir denn? Du bist so erregt.

Fränzi: Da soll man nicht aus der Haut fahren. Dieser Idiot von Konditor hatte mir bestimmt versprochen, die bestellten Windbeutel zur rechten Zeit zu schicken. Jetzt sind sie immer noch nicht da. Ich bin direkt blamiert vor den Mädels.

Eleonore: Allerdings, das ist höchst fatal. Aber sieh, da kommt deine Tante.

Henriette: Fränzi, du bist in Sorge um deine Windbeutel?

Fränzi: (nickt ärgerlich) Dieser pflichtvergessene Kerl, dem werde ich aber meine Meinung sagen.

Henriette: Wenn du willst, gebe ich dir die Rahmtorte, die ich heute morgen gebacken habe. Es war so gutes Feuer, das wollte ich ausnutzen, anstatt morgen zu backen. Wenn du sie haben willst?

Fränzi: O  ja – ich wäre dir sehr … (verschluckt das dankbar”). Gut denn, Auguste soll sie reinbringen. Hoffentlich kommen inzwischen auch die Windbeutel.

Henriette: Nun wünsche ich euch einen vergnügten Nachmittag. Ich habe einige Besorgungen in der Stadt zu machen, aber Fränzi wird gut für euch sorgen (nickt allen freundlich zu).

Fränzi: (ärgerlich zu Eleonore) Sie tut gerade, als wenn sie uns eingeladen hätte.

Eleonore: Ich finde es aber doch sehr nett, dass sie dir gleich die Torte angeboten hat.

Fränzi: Pah – das wird sich wohl so gehören!

1. Mädchen: Fräulein Brenner ist aber ein sympathischer Mensch.

2. Mädchen: O ja, ich finde sie sehr liebenswürdig.

Fränzi: (mit wegwerfender Handbewegung) Geschmacksache!

Erzähler: Aber der Nachmittag war für Franziska verdorben, und schuld war nur diese Person – die Tante -, die sich die Rechte aneignete, die ihr nicht zukamen. O sie verwünschte sie.
Henriette hatte in der Stadt ihre Besorgungen erledigt und hätte zurückfahren können, aber um dem Kaffeekränzchen der Nichte nicht zu stören, beschloss sie noch einige Zeit in der Stadt zu verweilen. Sie schritt in Gedanken versunken durch die Stadt. So manche Alltagsepisode im Hause ihres Bruders ließ auf alles andere als Erfolg und Fortschritt schließen. Aber heute … all ihr Bemühen wollte vergeblich und aussichtslos erscheinen, und das Benehmen der Nichte war ihr wieder ein klarer Beweis dafür. Wie ein schweres Gewicht legte es sich wieder einmal auf sie. Aber Henriette sah es ganz klar vor sich: Sie war in diesen Wirkungskreis von höherer Hand gestellt worden. Als sie nach Hause kam, blickte Auguste bereits nach ihr aus.

Auguste: Ich bin in Sorge um Ruth. Sie ist mit Fieber aus der Schule gekommen. Ich habe sie zu Bett geschickt.

Fränzi: (brummt) Es wird Zeit, dass jemand nach dem kranken Kind sieht, schlimm genug, dass Ruth so lange allein gelassen wird.

Autor: Nun hatte der herbstliche Sturm seine Pflicht getan. Die Bäume streckten die kahlen Äste zum Himmel. Leise begann es zu schneien. Langsam wurde die Erde weiß.

Peterle: (am Fenster): Es schneit! Es schneit! Dann kommt bald das Chiristkindlein.

Autor: Tante Henni hatte ihm davon erzählt, und nun konnte er es kaum erwarten. Es war wohl das erste mal in seinem Leben, dass er die ganzen Wonnen der Vorweihnachtszeit mit all ihren geheimnisvollen Vorbereitungen und Erwartungen in dieser Weise erlebte. Der Vater hatte keinen Sinn für familiäre Gestaltung eines Festes, und den Geschwistern hatte eben auch die anleitende Hand gefehlt. Aber Tante Henni war auch auf diesem Gebiet zu Hause, über dem Esstisch hing ein prächtiger Adventskranz. Und jeden Abend bei Dunkelwerden wurden die Kerzen angezündet. Tante Henni setzte sich ans Klavier, spielte und sang Weihnachtslieder. Peterlein hatte solche wunderschöne Lieder noch nie in seinem Leben gehört. Herbert liebte auch an diesen Abenden zu Hause zu sein. Ruth, die seit Wochen nicht zur Schule gehen konnte, lag auf dem Sofa. Nur Franziska nahm ganz selten an den Adventsfeierstunden teil. Sie war beinahe täglich bei ihrer Freundin Eleonore Klinghammer. Aber Henriette setzte große Hoffnungen auf das Weihnachtsfest.
Wenige Tage vor dem Heiligen Abend saß Henriette im Wohnzimmer mit den Kindern und erzählte ihnen von Weihnachten im erzgebirgischen Pfarrhause. Franziska war heute rechtzeitig nach Hause gekommen und nahm ausnahmsweise am Gespräch teil. Henriette freute sich, als Peter an den Fingern abzählte, wie oft man noch schlafen müsse, bis das Christkind käme.

Henriette: Kinder, es geht mir beinahe so wie dem Kleinen, ich kann den Heiligen Abend kaum erwarten. Wir wollen ein richtiges Fest erleben, und jeder von uns soll dazu beitragen, dass es wirklich ein wunderschöner Abend wird.

Fränzi: Wann gedenkst du deine Feier zu veranstalten?

Henriette: (erstaunt) Meine Feier? Wie soll ich das verstehen? Es ist doch nicht meine Feier? Gibt es überhaupt ein Fest, das die Familie so wundersam verbindet wie das Weihnachtsfest.

Fränzi: (lächelt verlegen) Tante, ich finde deine Art köstlich; hätte ich nicht solchen Respekt vor dir, ich würde sagen – naiv. Wir sind schließlich keine kleinen Kinder mehr. Wenn du für die beiden Kleinen eine Bescherung veranstalten willst, gut denn, ich will dir gewiss die Freude nicht verderben, im Gegenteil, ich spende sogar mein Teil dazu – aber um unseretwillen kannst du dir wirklich jede Mühe ersparen. Vater hat uns in dieser Hinsicht nicht verwöhnt, er hat uns zu Weihnachten ein ordentliches Stück Geld in die Hand gedrückt, und wir kauften unser Geschenk dann selber. Ich denke, wir bleiben bei der Sitte, zumal wir ja aus den Kinderjahren heraus sind. Übrigens, bin ich am Heiligen Abend von neun Uhr an bei Klinghammers eingeladen und habe bereits dort zugesagt.

Herbert: (springt zornig auf; zu Fränzi) Jetzt hörst du auf, du bist ein ganz eingebildetes, aber desto mehr ungebildetes Ding. Es ist eine bodenlose Unverschämtheit, wie du dich der Tante gegenüber benimmst. Seit Wochen plant und überlegt sie, wie sie uns ein schönes Weihnachtsfest bereiten kann und so dankst du ihr all ihre Mühe? Pfui, Fränzi, ich finde so etwas direkt niederträchtig. Du ziehst es also vor, ein Stück Geld in die Hand gedrückt zu bekommen? Glaubst du, diese alle Vorbereitungen seien mit Geld zu bezahlen? Meinst du, Weihnachtsstimmungen und Festfreude seien zu kaufen? Du scheinst dich nicht mehr zu erinnern, wie rührend unsere Mutter uns den Heiligen Abend gestaltete? Ich schäme mich nicht, es zu sagen, dass ich mich in all diesen Jahren, wer weiß wie sehr nach solchen Weihnachtsfesten gesehnt habe. Nenne mich meinetwegen sentimental, aber ich habe es von Herzen begrüßt, dass Tante Henni uns wieder zu einem wirklich echten Weihnachtsfest verhilft, und du nennst sie naiv? Du schämst dich nicht? Du zeigst ihr keinen besseren Dank, als dass du am Heiligen Abend zu fremden Leuten läufst? Ich sage dir du wirst bei Klinghammers absagen, du wirst den Weihnachtsabend bei uns verbringen, ich verbiete dir fortzugehen und wenn du glaubst, deinen Kopf durchsetzen zu können, dann werde ich mit Vater sprechen und einmal ihn über seine Tochter aufklären.

Fränzi: (ärgerlich) Du – willst mich beim Vater schlecht machen? Wage es nur du Scheinheiliger!

Autor: Das war ein trauriger Adventsabend. Die beiden Kleinen weinten. Henriette aber suchte in den kommenden Tagen fieberhaft nach einem Weg, Franziskas Herz zu erreichen. Als dann der Heilige Abend kam, da gestaltete es sich doch besser, als Henriette es erwartet hatte. Peter jauchzte über seinen Pferdestall. Tante Henni hatte jedem ein Geschenk gemacht, und jeder staunte, wieso gerade sein sehnlichster Wunsch erraten worden war.

Herbert: So war es bei Mutter auch immer!

Autor: Und dies Wort war Henriettes größter Dank und schönstes Weihnachtsgeschenk. Der Professor selbst schien ergriffen. Henriette las aus der Bibel die Weihnachtsgeschichte vor. Der Abend wäre ihr wertlos erschienen ohne die Ausführung dieses schönen alten Brauches. Ob es Herberts Worte bewirkt hatten, dass Franziska tatsächlich zu Hause geblieben war und an der Familienfeier teilgenommen hatte? Der Abend war bestimmt auch bei ihr nicht gleichgültig vorbeigegangen. Franziska wusste nicht, dass die Tante ihr noch eine Überraschung zugedacht hatte. Als sie nach der Bescherung in ihr Zimmer kam, fand sie an der Wand eine vergrößerte Photographie ihrer Mutter. Nun kam doch ein Gefühl der Beschämung über das Mädchen. Tränen traten in ihre Augen. Und zum ersten mal empfand sie, wie wenig sie die Güte der Tante erwiderte.
Fräulein Brenner und Auguste saßen im Wohnzimmer. Plötzlich lachte Henriette hell auf. Die alte Haushälterin blickte erstaunt über ihre Brille.

Henriette: O Auguste, sie wollten uns doch längst verlassen, und nun arbeiten wir schon über ein Jahr zusammen, und sie sind noch immer hier.

Auguste: (lächelnd) Ja, Fräulein, das habe ich mir auch nicht träumen lassen, aber so ist es halt manchmal im Leben. Damit wir uns aber beide darüber klar sind: solange das Fräulein bei Professors ist, bleibt die alte Auguste auch.

Henriette: Gute Auguste, wenn sie wüssten, wie ich sie schätze. Ich bin ihnen sehr dankbar.

Autor: Die alte Haushälterin überlegte, was sie tun könnte, um ihr eine Freude zu machen. Plötzlich kam ihr ein Gedanke.

Auguste: Die Ruth ist eigentlich noch immer recht elend.

Henriette: Das Kind macht mir Sorge. Trotz aller Mühe, die man sich mit ihrer Pflege gibt, will sie nicht kräftiger werden.

Auguste: Ich meine immer, Luftveränderung würde ihr sicher gut tun.

Henriette: Ja, das sagte der Arzt auch. Wenn ich nur wüsste, wen wir mit ihr fortschicken könnten. Wenn Franziska zuverlässiger wäre!

Auguste: (mit wegwerfendem Ton) Franziska. Aber ich wüsste jemand, Fräulein Brenner.

Henriette: Wen denn?

Auguste: Sie, Sie, Fräulein Brenner, fahren mit Ruth zu Ihrer Tante ins Erzgebirge nach Stollberg. Vier Wochen werde ich schon fertig werden. Die drei Männer sind erträglich – und Fränzi – na, ich weiß ja, dass sie wiederkommen.

Autor: Wie ein Kind hat Fräulein Brenner sich gefreut, für ein paar Tage nach Hause zu dürfen. Sie würde Kräfte sammeln, mit Onkel ein paar Wanderungen mitmachen, mit Pflegemutter Gedanken austauschen. Übrigens könnte sie Peter auch mitnehmen. Die Freude auf Ferienwochen erfüllte Henriette so, dass sie das Bedürfnis hatte, andern davon mitzuteilen. Einen Augenblick später steckte Franziska den Kopf ins Zimmer.

Fränzi: Ist Herbert hier?

Henriette: Nein! Aber komm doch ein Weilchen zu mir, ich möchte dir etwas sagen. Wir wollen mit den Kindern nach Stollberg fahren. Eben kommt mir der Gedanke, du könntest, da die Ferien diese Tage beginnen, uns dorthin begleiten. Ich fände es so schön, wenn du Onkel und Tante Winter und auch mein Kindheitsparadies kennenlerntest.

Fränzi: (mit abwehrenden Händen) Ich bitte dich, verschone mich, ich habe keineswegs so paradiesische Gelüste. Und deinen Leuten bin ich bestimmt nicht fromm genug. Nein, Tante Henni, ein Pfarrhaus ist nichts für mich. Außerdem gedenke ich mit Klinghammers nach Wiesbaden zu fahren. Ich habe bereits zugesagt!

Henriette: Aber Fränzi, davon weiß ich ja gar nichts.

Fränzi: Ich habe es dir ja eben gesagt.

Henriette: Hast du denn mit Vater darüber gesprochen?

Fränzi: Pah, das ist früh genug, wenn er mir das nötige Kleingeld geben muss.

Henriette: Aber Kind, ich verstehe dich wirklich nicht.

Fränzi: Das ist mir nichts Neues, wir beide werden uns wohl nie verstehen.

Autor: Franziska schloss sich wirklich den Klinghammers an. Henriette fuhr mit Ruth und Peter nach Stollberg zu ihren Pflegeeltern.

1. Erzähler: In Stollberg wartete die ganze Familie auf Henriette und die Kinder. Als die Gäste kamen, war die Begrüßung stürmisch. Alle freuten sich zu diesem Wiedersehen.

Ruth: Bei euch meint man, es sei alle Tage Sonntag.

1. Erzähler: Henriette hörte dies und wurde etwas traurig. Nun versuchte sie es bereits ein Jahr in dem Hause ihres Bruders, eine derartige Atmosphäre zu schaffen, und jetzt musste dieses Kind schon in den ersten Tagen einen Unterschied feststellen. Tante Winter spürte sofort, was im Herzen ihrer Pflegetochter vorging.

Tante: Bist du schon mutlos? Vergiss nicht, dass du erst ein Jahr in deinem neuen Pflichtenkreis stehst.  Eine Mutter muss warten und beten können, Henni. Ja, als du klein warst, hast du oft gewünscht, eine Mutter zu sein mit vielen Kindern. Nun ist es so ganz anders gekommen, als wir es uns alle dachten, und dennoch bist du Mutter geworden, stellvertretende Mutter, und dieses Amt ist oft viel schwerer. Übrigens wird jede echte Frau auch eine echte Mutter sein. Selbst wenn sie nie ein eigenes Kind hat. Mütter erleben aber nicht nur Freuden, sondern tragen ihr Leben lang auch Lasten, und unter ihren Kindern wird immer ein Sorgenkind sein. Deswegen dürfen sie aber nicht mutlos werden, da heißt es Jahr um Jahr warten können. Wenn Gott dir nun ein solches Amt anvertraut hat, wenn er dir die Verantwortung einer Mutter übergibt und das ist gewisslich ein Ehrenamt, dann traue ihm zu, dass er dich auch mit den nötigen Fähigkeiten ausrüsten wird.

Henriette: Es ist nicht leicht, erfolglos zu arbeiten.

Tante: Ob du wohl ein Recht hast, so zu sprechen? Was die Kinder brauchen, das ist eine Mutter.

1. Erzähler: Alle fühlten sich heimisch im alten Pfarrhaus. Am glücklichsten war wohl Henriette. Nur zu schnell vergingen die Wochen. Noch wenige Tage, und die Heimreise musste wieder angetreten werden. Henriettes Geburtstag fiel auf die letzten Ferientage. Als der Geburtstag da war, saßen alle am Tisch beim Kaffee zusammen.

Tante: Ich wünsche dir, dass du nie müde werden möchtest, Mutterlasten zu tragen (Pause).

Henriette: Es kommt jemand.

Onkel: O weh, ich hatte so gewünscht, dass wir heute einmal ganz unter uns sein könnten.

Heidi: (bei der Tür) Wen darf ich melden?

Herbert: Herbert Brenner.

Peter: Mein Bruder, mein großer Bruder.

Onkel: Das ist die beste Geburtstagsüberraschung. (Schüttelt Herbert die Hand)

Herbert: (zu Henni) Dein Großer kommt persönlich, um dir zu gratulieren, Pflegemutter.

Tante: Sei uns herzlich willkommen, Herbert, es ist uns eine große Freude, dich persönlich kennenzulernen.

1. Erzähler: Herbert begleitete in den nächsten Tagen den Pfarrer öfters auf den Wegen des Gemeindebesuchs. Dann besprachen sie auch Themen der Religion, wofür Herbert bisher kein Interesse gehabt hatte. Der Pfarrer wies den jungen Studenten auch auf den einzigen Erretter und Heiland, Jesus Christus, hin. Er riet Herbert den richtigen Lebensweg in der Bibel zu suchen. Das wollte Herbert auch tun, zumal in ihrem Hause noch die Bibel der Mutter erhalten geblieben war.
Nach Ferienende war Henriette mit den kleinen Kindern wieder nach Hause zurückgekehrt. Auch Franziska, die mit Klinghammers gemeinsam die Ferien verbracht hatte, war nach Hause gekommen. Jetzt war sie noch trotziger und feindlicher gegen Henriette geworden. Sie hatte sich mit einem jungen Verwandten der Klinghammers befreundet und erhielt von ihm heimlich Briefe. Als man einen Briefumschlag, den sie im Hausflur verloren hatte, entdeckte, stellte Henriette sie zur Rede.

Henriette: Hat dein langes Ausbleiben heute einen Zusammenhang mit diesem Brief?

Fränzi: Wo hast du das her?

Henriette: Du hast den Umschlag im Hausflur verloren.

Fränzi: Bin ich dir darüber Rechenschaft schuldig?

Henriette: Fränzi, möchtest du dich einmal daran erinnern, dass dein Vater mich gebeten hat, Mutterstelle an euch zu vertreten?

Fränzi: Der Vater vielleicht, aber nicht ich – und ich lasse mir einfach nicht in meine Angelegenheiten hineinreden. Du hast schon immer versucht, meinen Willen zu unterdrücken. Aber dagegen werde ich mich wehren, solange ich kann. Ich bin kein Kind mehr. Ich bin schon siebzehn Jahre alt.

Henriette: Deine Mutter würde gewiss in Sorge um dich sein, wenn sie sehen würde, dass ihre Tochter postlagernd Briefe empfängt.

Fränzi: Wenn meine Mutter noch lebte, wäre manches anders.

Henriette: Ja, du hast Recht. Wie schön wäre es, wenn du nun mit mir, die ich an Stelle deiner Mutter stehen soll, vertrauensvoll über alles sprechen würdest. Wie gerne würde ich dir raten und helfen. Ich mache mir große Sorgen um dich.

Fränzi: Du brauchst dich nicht um mich zu sorgen, das ist ganz unnötig. Eins aber ist sicher: mein letztes Schuljahr wird auch vorübergehen, und dann hat diese Sklaverei ein Ende. Lieber in einer Pension eingesperrt sein, als hier, wo man zu Hause sein soll und doch keine Freiheit genießt, sich unterdrücken zu lassen.

Erzähler: Henriette beschloss, mit Frau Klinghammer über Franziska zu sprechen; sie ist doch auch eine Mutter. Diese bestärkte jedoch Franziskas Verhalten. Henriette verstand, nicht jede Mutter ist wirklich eine Mutter.
Herr Brenner war nur zutiefst mit seiner Wissenschaft beschäftigt gewesen, und hatte sich nicht um die Erziehung seiner Kinder gekümmert. So gelang es Franziska, den Vater zu überreden, dass er ihr wieder erlaubte, mit den Klinghammers die nächsten Ferien an der Ostsee zu verbringen.
Jedoch hier wurde Franziska von ihrem “Ideal” einem Verwandten der Klinghammers, dem 22jährigen Studenten, grausam getäuscht und wäre beinahe entehrt worden. Nach einer schlaflosen Nacht war sie an den Meeresstrand gegangen, um sich hier von ihrem überspannten Seelenzustand zu erholen. Plötzlich hatte sie das Verlangen, weit aufs Meer hinaus zu schwimmen, ein erquickendes Bad zu nehmen. Als sie schon weit vom Ufer entfernt war und umkehren wollte, begannen ihre Kräfte zu schwinden. Während sie so im Kampf mit den Wogen lag, war es ihr, als rolle ein Film von ihrem ganzen Leben in wenigen Augenblicken an ihr vorüber. Jetzt fiel es ihr plötzlich wie Schuppen von ihren Augen und sie erkannte ihre unbeschreibliche Selbstsucht. Und nun sollte sie sterben? … Sollte sie so vor dem himmlischen Richter erscheinen, wenn es doch einen Gott gibt? … Ist es wirklich zu spät, alles gutzumachen? … O wäre sie jetzt zu Hause … Hilfe! Hilfe!… Ihre Kräfte schwanden mehr und mehr. Der Körper sank immer tiefer. Hil-fe Hil-fe! – Vater!- Herbert!- Ruth! Peter! – Hilfe, Tante Henni – O könnte ich beten wie du! – Vergib mir! – Hil-fe! – Gott – erbarme dich–!

Erzähler: Ein Fischer und seine Frau hatten gesehen, daß Franziska so weit ins Meer hinausgeschwommen war und kamen jetzt im letzten Augenblick zu Hilfe.

Fischersfrau: Halt sie fest! Vater, halt sie fest! Sie ist ohnmächtig oder gar schon tot. Ja, gewiss, O Gott, sie ist tot. Es ist – -

Fischer: Halt deinen Mund und hilf mir, sie ins Boot zu legen. Wie kannst du behaupten, dass sie tot ist?

Fischersfrau: Sie ist tot.

Fischer: Sie ist nicht tot.

Erzähler: Nach einer Stunde Wiederbelebungsversuchen schlug Franziska die Augen auf.

Fränzi: Wo bin ich? Was ist mit mir? Bin ich nicht tot? O Gott, bin ich nicht tot? … Leben – leben! O Gott im Himmel, hab Dank, hab Dank. Oh, ich will gut werden, ich will anders werden!

Erzähler: Nur wer auch einmal im Vorraum der Ewigkeit gestanden hat, wer es erlebt hat, dass ihn nur ein Atemzug vom Jenseits trennte, der wird verstehen, was im Herzen Franziskas vor sich ging.
Als Franziska sich bei den Fischern etwas erholt hatte, war es ihr innigster Wunsch, schnellstens nach Hause zu fahren. Hier angekommen, erfuhr sie, dass ihre, früher so gehasste Tante Henni, an schwerer Lungenentzündung im Sterben lag. Sie durfte nur ganz kurz am Bett der Tante verweilen. Alle anderen waren draußen geblieben. Hier sank sie vor dem Bett auf die Knie … Gott allein war Zeuge dieses wunderbaren Augenblickes, wo sich Herz zum Herzen fand. Zur weiteren Erholung wurde Franziska nach Stollberg ins Pfarrhaus gebracht.

1. Erzähler: Wie seltsam sind oft die Wege Gottes! Wie hatte sie sich gesträubt, hierherzukommen! Wie hatte sie sich gegen alles Religiöse gewehrt! Nun saß sie hier an der Seite der stillen, gütigen Pfarrersfrau und empfand es so wohltuend, dass diese mit ihr von der Möglichkeit eines neuen Lebens mit Gott sprach und mit ihr betete. Es ging nicht von heute auf morgen. Auch in ihr musste die Erkenntnis erst zur Reife kommen, dass auch sie ein neuer Mensch werden konnte, nicht durch eigene Kraft und Bemühungen, sondern allein durch die Gnade Gottes und das Erbarmen Christi. Sie erlebte Zeiten schwerster Selbstanklage, und sie meinte, nie im Leben wieder froh werden zu können. Aber solche Not lehrte sie beten. In den ersten Tagen hatte sie angstvoll auf die Todesnachricht der Tante gewartet. Aber eines Tages kam ein Brief mit der Freudenbotschaft, dass Tante Henni auf dem Wege der Genesung sei. Und endlich kam auch der erste Brief, den Tante Henni nach der Krankheit geschrieben hatte. Sie schrieb: „Meine liebe große Tochter! Das bist du jetzt, ich fühle es. Ich finde nicht Worte des Dankes für die wunderbare Hilfe Gottes.“ Der Brief schloss mit den Worten: „Grüße mir meine lieben Pflegeeltern. Du aber lass nicht zu lange auf Dich warten. In herzlicher Liebe Deine Tante Henni!”
Noch am selben Abend ging ein Telegramm von Stollberg ab: „Mutter, ich komme morgen nach Hause.    Franziska.“

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Mutter: Ist denn Gott dein Wort nicht wahr,
auf das solange ich schon baute?
Ist’s denn umsonst das Jahr für Jahr
ich glaubte und vertraute?
Erhörst du denn nicht mehr Gebet,
wenn für ihr Kind die Mutter fleht?

Sprecher: Es stöhnt in tiefstem Seelenschmerze
die Witwe matt und müde.
Ach, alles schwand, es brach ihr Herz,
doch blieb die Mutterliebe.
Für ihren weit verirrten Sohn
fleht sie so viele Jahre schon.

Mutter: Einst ruhte er an meiner Brust,
in Freude und in trüben Stunden.
Mir Lieb erweisen, war ihm Lust;
die Stütze ist geschwunden.
Mein höchstes Glück ist längst dahin.
Die arge Welt verlockte ihn,
bald triebs ihn von der Mutter fort,
ihn traf mein teures Beten nicht,
umsonst mein mahnend Mutterwort;
mit Füßen ward’s getreten.
So zog er trotzig aus dem Haus
und abwärts ging’s in Saus und Braus.

Sprecher: Die Mutter weint ihm hebend nach,
sie gibt ihn nicht verloren.
Für ihn zu beten Tag und Nacht
hat sie sich auserkoren.
So ringt für den verlorenen Sohn
sie, ach, so viele Jahre schon,
und immer neu setzt sie sich ihre Frist.
Bald muss er doch nach Hause kommen.
Dass sie so oft getäuscht schon ist,
das kann sie nicht betören;
so treu in Lieb’, in Leid und Schmerz,
so harret nur ein Mutterherz. –
Der harte Sohn, ach, wie ein Stein
ist längst zur See gegangen.
Noch einmal Kamms ihm in den Sinn,
nach Hause ein Verlangen.
Doch fluchend, schwelgend unterdrückt
die Mahnung er, die Gott geschickt.
Und wenn er abends ruhen will,
da nagt ihn das Gewissen:
Die Mutter betet treu und still,
das macht ihm heiß das Kissen.
Und in der Welt, die da entflammt,
er sein Gewissen gar verdammt. –
Da, eines Tages, nach langer Zeit,
nach vielen Jahren und Stunden
hat Gott in seiner Freundlichkeit
den irrenden Sohn gefunden.
Ein Sturm, dass selbst der Seemann bebt,
erreicht das, was er nie erlebt.
Anfänglich flucht und spottet man,
nach eitler Seemannsweise.
Doch nach drei Tagen wird es dann
allmählich still und leise.
Solch Gestürm und solche Not,
es trieb bald viele hin zu Gott.
Der  Kapitän ruft laut im Schreckenston:

Kapitän: Matrosen! Jungs! Das Schiff sinkt schon!
Drum betet, wer da beten kann,
wir sind verloren, Mann für Mann.
Die Flut geht hoch, das Schiff zerschellt,
kein Lichtstrahl diese Nacht erhellt.
Es braust der Sturm und wütet das Meer.
Euch sind die Herzen von Sorgen so schwer.
Fürchtet euch nicht! Betet! Gebt acht,
Gott schickt uns Hilfe in dieser Nacht.

Sohn: Ich kann nicht beten, Herr Kapitän.
Ich bin zu sündig und viel zu schlecht.
Wie kann ich so vor Gott hintreten?
Hab ich dazu wohl noch ein Recht?

Kapitän: Ja, Gott ist gnädig und barmherzig,
er will den Tod des Sünders nicht.
Wenn wir von Herzen werden rufen,
verschmäht er unser Flehen nicht.

Sohn: Hört, meine Mutter ich verließ,
verschmähte all’ ihr Beten.
Die Mutterliebe ich verstieß,
wie viel hat sie gelitten.
Ihr treues Beten war mir Qual.
O, hört ich’s jetzt ein einziges Mal.

Sprecher: Da fällt ihm ein, im Koffer lag
einstmal das Buch der Mutter.
Schnell sucht er überall danach
trotz Sturm und Ungewitter.
Und als die Bibel er nun fand,
da hält er fest sie in der Hand,
er schlägt sie auf, sucht hin und her,
da kann er nichts verstehen.
Dem Tode schaut ins Antlitz er,
vor Furcht will er vergehen.
Da sieht er nur ein Stück Papier,
verschlingt es vor Verlangen schier.

Sohn: Seht, was ich hier gefunden hab,
es lag im Buch der Mutter.
Darauf steht: „Mein Sohn, mein lieber Sohn”
Ich will stets für dich Beten.
Und ob du auch so weit entflohn’,
Gott wird dich dennoch retten.
Komm heim, wenn alles dir zerbricht.
Die Mutterliebe wanket nicht!“

Sprecher: Nun liest er aus dem Bibelbuch,
dass Gott die Sünder liebt,
wie er die irrenden Schafe sucht,
dass er ihr Hirte bleibe,
vergisst die Mutter auch ihr Kind,
ihm alle unvergesslich sind.

Sohn: Hilf, Herr, im wilden Sturmgebraus,
das Schiff ist schon am Sinken.
O Herr, bringe mich nach Haus
und lass mich nicht ertrinken.
Lass mich die Mutter noch mal sehn,
bei ihr Vergebung mir erflehn.

Sprecher: Und in der Heimat, in der Ferne
die Mutter liegt im Bett.
Sie hofft noch immer: „Gott erbarme
dich und höre mein Gebet.“
Sie weiß ihr letztes Stündlein naht,
doch den Glauben sie bewahret hat.

Mutter: Er kommt gewiss, geht schaut nur aus.
Gott hat es stets versprochen.
Der Herr bringt endlich ihn nach Haus.
Sein Wort hat er noch nie gebrochen.
Und sein Wort es sagt so klar:
Wer bittet, der nimmt immerdar.

Sprecher: Vergebens harrt sie lange schon.
Soll sie umsonst denn trauern,
wird sie den längst vermissten Sohn
hier wirklich nicht mehr schauen?
So weiß sie, dort am sel’gen Strand
sieht sie ihn dann im Himmelsland.
Schon wird ihr Auge trüb und matt,
sie ahnt des Todes Nähe.
Es schwand ihr alles,
eins nur bat sie noch in Leid und Weh,
sie betet innig, betet heiß:
,,Herr, rette ihn um jeden Preis!” –
Da stürmt ein fremder Mann daher,
im Dort ihn niemand kennt.
Er läuft und schaut nicht hin noch her,
und unaufhaltsam rennt er hin
zu dem wohlbekannten Ort
und stürmt herein, und hat kein Wort.
Verwundert schaun die anderen zu.
Was will denn nur der Fremde?
Lass doch die Sterbende in Ruh’,
es geht mit ihr zu Ende.

Sohn: Lebt meine Mutter denn nicht mehr? –
Bist du von mir geschieden?
O Gott, jetzt hilft kein Jammern mehr,
nie seh ich sie hienieden.

Sprecher: Doch sie schlägt matt die Augen auf:
„Willkommen hier, nach langem Lauf.“ –
Er wirft am Bett sich nieder,
ihm zittern alle Glieder.

Sohn: Ach Mutter, sieh hier kniet dein Sohn.
Vergib dem Kind, dem schnöden.
Ach, lange zog’s mich heimwärts schon,
es war dein treues Beten.
Doch ich verstockte stets mein Herz
und brachte dir viel Gram und Schmerz.
Doch Gott, er wusste endlich Rat,
mein Schiff ließ er zerschellen.
Mich riss in seiner Lieb’ und Gnad’
er hebend aus den Wellen.
Und ein Gelübde gab ich ihm,
ich wollte zu der Mutter ziehn.
Hier knie ich, o nimm mich an.
Ich habe es nicht verdienet,
als ein Verlorener will ich nahn,
denn Christi Tod versühnet.
Gedenke es mir ferner nicht,
vergib mir, ehe dein Auge bricht!

Mutter: Komm, lieber Sohn, komm an mein Herz,
komm, mir von Gott geschenkter,
du meines Herzens Trost und Lust,
die Mutterliebe wanket nicht.
In Frieden fahr ich nun dahin,
weil ich von Gott erhöret bin.

Sprecher: Ihr Mütter, Gott erhört Gebet,
und ob’s auch lange währet.
Und scheint’s, als ob ihr vergebens fleht,
dass Gott den Sohn bekehre.
O, ringet mutig weiter fort und stützt
euch aufs verheißene Wort.
Einst kommt die Zeit, sie kommt gewiss,
da wird der Herr erhören.
Und irrt er noch so weit umher,
es sucht und findet ihn der Herr.
O, danket Gott, wer Eltern hat,
die für die Kinder beten.
Und Vater, der’s bis jetzt nicht tat,
lass es fernerhin geschehen.
Und Mutter halt geduldig aus,
Gott führt den irrenden Sohn nach Haus!

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Mutter: Mein Sohn, ich seh du gehst heut Abend wieder aus
Ich bitte dich von Herzen, blieb nicht zu lange aus:
Ich werde auf dich warten wie ich’s ja immer zu
Denn ehe du zuhause hab ich doch keine Ruh.
Auch fühl ich mich heut Abend so elend wie noch nie
Möchte dich gern bei mir haben, drum komm nach Hause früh.

Sprecher: Der Sohn hat diese Bitte schon oftmals angehört
Und hat sich auch darüber schon manches gestört.
Er sagt nur zu der Mutter:

Sohn: Wenn heute dir nicht wohl
Dann lege dich doch nieder und ruhe bis ich komm.
Warum soll mein Vergnügen ich kürzen weil ich jung,
mach die nur keine Sorgen, ich wünsch dir Besserung.

Sprecher: Doch als er ging da hört er noch einmal wie sie sprach:

Mutter: Ich werde auf dich warten, ich bleib so lange wach.

Sprecher: Der Sohn verbringt den Abend ganz fröhlich wie schon oft.
Die Mutter hat gewartet, gebetet und gehofft.
Und als schon lang nach Mitternacht, er endlich kam nach Haus
Schien ihm als sehe alles, so wie gewöhnlich aus
Es war noch Licht im Zimmer wo seine Mutter war
Doch alles war so stille das schien ihm Wunderbar.
Er schlich sich nun ganz leise hin auf ins Schlafgemach
Ringsum war alles stille – ob Mutter wohl noch wach?
Er horcht gespannt und wartet, doch ist und bleibt es still
Da wird ihm so unheimlich, er steht nun auf und will
Doch nach der Mutter sehen, sie fühlte sich ja schlecht.
Uns sein Betragen schien ihm, nun doch nicht gut und recht
Da sitzt die treue Mutter, hat sich zurück gesehnt.
Den Sohn bei sich zu haben in ihrer Sterbestund
Er ruft sie an:

Sohn: O Mutter!

Sprecher: Doch stumm bleibt nun ihr Mund.

Sohn: O Mutter

Sprecher: ruft er wieder

Sohn: O Mutter höre mich
Vergib wo ich gefehlet, du weißt, ich liebe dich.

Sprecher: Umsonst sind deine Worte du armer junger Mann
Du kannst nun nicht mehr ändern was du ihr angetan.
Sie ist nun Heimgegangen, ins ew’ge Vaterhaus.
Doch schaut sie auch von droben, noch sehnend nach dir aus.
Sie hielt etwas die Mutter, in ihrer kalten Hand
Es war ein kleiner Zettel, darauf geschrieben stand:
„Mein Sohn, ich hab gewartet auf dich, doch kamst du nicht
Nun werd ich droben warten, im ew’gen Himmelslicht.“

Das waren schwere Stunden die nun der Sohn gelebt
Er hat fast in Verzweiflung, so manchen Tag geschwebt
Man brachte sie zur Ruhe, die ihn so heiß geliebt
Die er durch sein betragen, so oftmals hat betrübt.
Die guten Kameraden die blieben jetzt zurück,
sie lassen ihn alleine, das schien ihm wie ein Glück.
Er wollte anders werden, wollt andre Wege gehen
Damit er einst im Himmel, die Mutter dürfte sehn.
Doch lockten Welt und Sünde ihn auf die breite Bahn
Und nach und nach da fing er sein altes Leben an.
Er ding die alte Wege und desselbe Spiel
Die Lockung war so mächtig und Freude waren viel.

Doch steht, an einem Abend, mitten im Freundeskreis
Steht er entschlossen auf und geht hinaus – er weiß
Das dieser breite Weg, auf welchen er jetzt geht,
der führt ihn ins Verderben und ernstlich er jetzt fleht.

Sohn: O Herr, hilf mir doch kämpfen, Du siehst ich bin so schwach
Doch bin ich jetzt entschlossen dir Herr zu folgen nach.

Sprecher: Es kamen schwere Kämpfe, doch standhaft hielt er aus,
denn seine Mutter wartet auf ihn im Vaterhaus.

Hast du noch eine Mutter, du lieber junger Mann?
Sag, hast du ihr wie jener, auch oft schon weh getan?
Gott mög dir Gnade geben, dass du eh es zu spät
Der Mutter Bitte hörest, die täglich für dich fleht.
So lange sie noch am Leben o höre auf ihr Wort
Und ist sie nicht mehr bei dir, triff sie im Himmel dort.

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Erwin: Vater, hast du heute noch lange was im Büro zu tun?

H.Winkler: Ich glaube nicht, es ist ja Samstag, warum?

Erwin: Du weißt doch, Vater, morgen ist Muttertag. Du hast gesagt, dass wir in den Wald gehen und Schlüsselblumen für Großmutter suchen werden. Diese wollten wir ihr doch überreichen, wenn wir ihr den Schlüssel für ihr Zimmer bringen werden.

Erzähler: Peng! War es der Frühlingswind, der hinter Frau Anne die Tür so heftig ins Schloss warf? Traurig folgten die Augen Herr Winklers seiner Frau. Würde sie denn nie verstehen, dass der Platz seiner Mutter, jetzt da sie schwach und alt geworden, in diesem Hause war?

H.Winkler: (sich zu Erwin wendend) Ich glaube, es wäre besser, wenn du diesmal alleine gingest, Erwin. Am besten, du gehst gleich und ich gehe in die Küche, einiges mit Mutter besprechen. Also, dann bis heute Nachmittag!

- Musik-

H.Winkler: Ach Anni, nimm es doch nicht so zu Herzen! Nicht wahr, du findest dich jetzt darein? Es wird alles gut werden mit Mutter, besser als du denkst. Denk nur, wie lange ich ihr versprochen habe, einmal ein Haus für sie zu bauen. Ich war so alt wie Erwin, als ich damit anfing. Und nun, wo es soweit ist, es wäre doch mehr als herzlos, wenn man sie noch länger in der Dachwohnung sitzen ließe, wo wir es hier…

A.Winkler: (Unterbricht ihn) Kein Wort mehr davon! Wir haben schon genug über die Sache geredet. Ich habe es dir gesagt und das gilt ein für allemal: es geht nicht! Wir können nun einmal nicht auskommen, deine Mutter und ich. Ein paar Wochen zu Besuch, das lässt sich aushalten. Aber für immer? Nein, es gibt ein Unglück!

Erzähler: Mit diesen Worten ging Frau Winkler aus der Küche. Tief betrübt sah ihr Mann ihr nach. Wie sollte er sich verhalten? Traurigen Herzens ging er aus dem Haus, um seine letzten Pflichten im Büro zu erledigen.

- Musik -

Erzähler: Frau Winklers Ruhe war auch dahin. Freudlos und achtlos ordnete sie die Küche. Dann ging sie zögernd ins Obergeschoss und drehte den Schüssel an einer der drei Türen, die auf den geräumigen Vorplatz mündeten. Es war der Schlüssel, den Erwin morgen feierlich mit den Himmelsschlüsseln der Großmutter überreichen wollte. Dieser Schlüssel öffnete die Tür des Zimmers, welches der Sohn seiner Mutter gebaut hatte. Ja, natürlich, hier wurde es ihr gefallen, der alten Frau, hier würde sie residieren und regieren. Aber nein; so weit sollte es nicht kommen! Dafür würde sie schon sorgen.

- Musik -

Erzähler: In seinem hohen, sonnenlosen Büro schritt Herr Winkler auf und ab. Seine Gedanken konnten nicht zur Ruhe kommen.

H.Winkler: Warum sträubt sich denn meine Frau so gegen das Zusammenleben mit meiner Mutter? Mit der Mutter, der ich so viel verdanke? Hat es meine Mutter nicht ganz besonders verdient? Wie hat sie sich für mich aufgeopfert? Als Witwe hat sie gedarbt, gespart und bis in die späte Nacht hinein die Nähmaschine getreten, um mich durchzubringen. Ihr verdanke ich, was ich geworden bin. Doch sie hat nicht nur an mein äußeres Fortkommen gedacht, täglich hat sie für mich gebetet. Und nun sollte ich, ihr Sohn, sie in ihrer engen Dachzimmerwohnung lassen? Unmöglich!

Erzähler: Das Schellen des Telefons riss ihn aus seinen Gedanken. Voller Entsetzen hörte er vom anderen Ende der Leitung die Nachricht, dass sein Sohn im Wald schwer verunglückt sei, und er, der Vater, sofort ins Krankenhaus kommen solle. (Pause)
Wie ein schweres, schwarzes Tuch legte sich dieses Ereignis über die Familie Winkler. Und es war der Tag vor Muttertag.

1. Sprecher: Muttertag: lieblicher, sonniger Festtag in tausend kinderfrohen Familien!

2. Sprecher: Muttertag: dunkler, Schmerzes reicher Trauertag für unzählige, blutende Mutterherzen auf der weiten Welt!

1. Sprecher: Muttertag: Einsamer Tag für Mütter, die weinend an nahen und fernen Gräbern stehen, deren Seelen durch unbekannte Fernen irren um Verschollenen zu begegnen und sie heimzuführen.

2. Sprecher: Muttertag: Trauriger und doch hoffnungsvoller Tag für Mütter, derer Tränen im Verborgenen fließen, um ihre in Sünde und Schande verlorene Söhne und Töchter.

1. Sprecher: Muttertag: wie zogst du herauf über dem Haus, das gestern noch Neid der Vorübergehenden erweckte, weil es lachend ins weite Land schaute.

2. Sprecher: Was ist aus den Himmelsschlüsseln geworden, die der totenblasse Knabe in verkrampften Händen hielt, als man ihn besinnungslos seiner Mutter ins Haus trug?

- Musik -

Erzähler: Ja, sie sanken zu Boden diese Himmelsschlüssel, die Erwin seiner Großmutter mitbringen wollte. Als aber der Krankenwagen den Jungen in den weißen Binden in die ferne Hauptstadt entführt hatte, in jene Stadt, in der an diesem Tag das nicht mehr ganz scharfe Ohr einer alten Frau im vierten Stock einer Mietskaserne vergebens auf das Klingelzeichen des Briefträgers harrte – ja, als dies Schreckliche geschehen war, da hob die zitternde Hand einer jungen Frau die Blüten auf, die noch zu retten waren, und stellte sie in ein Glas. Nun aber neigte sich der Muttertag dem Abend zu. Der Wagen stand vor der Einfahrt des neuen Hauses. Er sollte die von Schmerz zerschlagenen Eltern an das Lager des Jungen bringen, von dem sie noch nicht wussten, ob er ihnen erhalten bleiben würde. Da lief die junge Frau noch einmal ins Haus zurück. Sie nahm die Blüten aus dem Glas, hüllte sie in Seidenpapier, zusammen mit einem harten Gegenstand, und barg sie in ihrer Ledertasche. Dann nahm sie den Platz ein neben dem schweigsamen Mann, und der Wagen rollte davon.

- Musik -

Erzähler: Erwins Großmutter verlebte indes einen sehr schweren einsamen Muttertag. Den ganzen Sonntagmorgen hatte sie auf ihre Lieben gewartet. Entgegen ihrer Gewohnheit war sie sogar nicht in die Kirche gegangen. Allmählich aber hatte um die vergeblich harrende eine bittere Enttäuschung giftige Netze gesponnen.

Großmutter: (zu sich selbst) Sie kommen nicht! Und ich weiß auch ganz gut, warum. Sie will es nicht. Sie ist an allem schuld. Sie will ihren Mann heute für sich haben. Sie gönnt mir den Sohn nicht, nicht einmal heute, am Muttertag. Und dann? Er müsste jetzt wohl ein Wort sagen, ein Wort von dem, was jetzt spruchreif ist. Denn sie wohnen ja schon im neuen Haus, in dem er seiner Mutter ein Plätzchen versprochen hat. Und das, das leidet sie nicht.

Erzähler: War es zu verwundern, dass die Bestsuppe der alten Frau Winkler heute mit Tränen gesalzen war. Sie entschloss sich endlich, auf den Friedhof zu gehen. Der Weg zum Friedhof führte Frau Winkler an einer Kirche vorbei, aus der Orgeltöne erklangen. Sie schlüpfte durch das geöffnete Portal und bald mischte sich ihre Stimme in den Chor der Sänger. Dann lauschte sie mit Aufmerksamkeit und Andacht der Predigt, die auch auf den Muttertag Bezug nahm, sich aber keineswegs im Lobpreis der Mutterliebe und Ermahnung zur Kinderpflicht erschöpfte, sondern einmal die große Verantwortung der Mutter in den Vordergrund stellte und zu ernster Selbstprüfung mahnte. Am leuchtenden Beispiel der Hanna, der Mutter Samuels, zeigte der Prediger, was wahres Opfer, und ganze Hingabe einer Mutter bedeutet. Dann erinnerte er an Abrahams gang nach Moria. „Ach”, rief er aus „wie vieles, das wir als Mutterliebe preisen und besingen, ist verkappte Selbstsucht. Wie viele Mütter erziehen ihre Kinder für sich anstatt für den Herrn!”
Sehr nachdenklich verließ Mutter Winkler nach einem Stündchen das Gotteshaus. Und sehr bedenklich saß sie jetzt auf der Bank am Grab ihrer beiden Lieben, überlegte, was sie soeben vernommen hatte, und ließ es auf ihre Seele einwirken. Und dann hielt sie wie schon so manches Mal stille Zwiesprache mit dem Gefährten ihres kurzen Eheglücks, der nun schon vor vielen Jahren in die Ewigkeit voran gegangen und dennoch so nahe in ihrem Herzen weiter lebte:

Großmutter: Nun hast du gehört, Lieber, wie ich die Leviten gelesen bekam. Es geschieht ihr auch ganz recht, deiner Frau, Peter. Da schimpft unsereins einen ganzen Tag innerlich auf einen anderen Menschen und vergisst ganz, vor seiner eigenen Tür zu fegen. Einfach, weil man sich für eine recht vorzügliche, in allen Stücken opferbereite Mutter hält. Bis einem einmal der Geist Gottes die Binde vor den Augen nimmt damit man sich sieht, wie man ist. Und dann muss man sich schämen. Und man hört auf, von Annes Eifersucht zu reden, weil man zugeben muss, dass man selbst ein böses, eifersüchtiges Herz hat. Du hast es ja gewusst, Lieber, und es ist betrüblich, dass es sich in den langen Jahren meiner Einsamkeit nicht gebessert hat. Aber nun ist höchste Zeit, dass es anders wird, sonst – wie soll ich bestehen, wenn die große Abrechnung kommt? Darum muss ich jetzt endlich Anne gerecht werden und mich lösen von dem Jungen – innerlich lösen, an den sie von Rechts wegen den ersten Anspruch hat. Denn das habe ich bisher nie fertig gebracht. Es hat mir vom ersten Tag an einen feinen Stich ins Herz gegeben, wenn ich die zwei glücklich sah oder wenn ich merkte, dass sie den ersten Platz in seinem Herzen hat, und es war mir immer eine stille Freude, ja eine Schadenfreude, wenn ich glaubte, das Gegenteil zu entdecken. Ich wollte es mir freilich nicht eingestehen, aber wie hat doch der Prediger gesagt: „Eine Mutter, die ihre Kinder zur Wahrheit erziehen will, muss vor allem wahr sein gegen sich selbst.“ So muss ich es zu meiner Schande endlich bekennen. Es ist darum auch kein Wunder, dass sie mich nicht im Haus leiden will.

- Musik -

Erzähler: Zur gleichen Stunde, da Mutter Winkler sich beruhigt und tapfer auf den Heimweg machte, betrat in dem weitläufigen Hospital, das nur wenige Straßen vom Friedhof trennten, Peter Winkler junior mit Frau Anne schweigend das Wartezimmer der chirurgischen Klinik. Auf des Vaters hohe Stirn hatte der Schmerz scharfe Linien gezeichnet. Aus Frau Annes rot geränderten Augen sprach die Angst. Stumm und starr saßen sie nun nebeneinander auf steifen Stühlen. Endlich, nach qualvoller Wartezeit, öffnete sich die breite Flügeltür. Der Professor, ein Jugendfreund Peters, trat ein und streckte den Harrenden beide Hände entgegen:

Arzt: Junge, Glück muss der Mensch haben, oder nein: in solchem Fall passt sich das frivole Gerede nicht. Glaubst du an Wunder? Nun, heute kannst du es lernen. Stell dir doch vor, da tritt der Bub auf eine Mine. Und anstatt, dass die Mine ihn in tausend Fetzen reißt und du seine Knöchelchen auf den Bäumen zusammensuchen kannst, wie es das Normale ist und leider, leider immer noch passiert, schleudert ihn die Mine bloß in die Luft und setzt ihn so sachte ins Gras, dass er mit einem Arm- und Beinbruch, einer Fleischwunde und ein paar Schürfungen davon kommt. Rein unbegreiflich!

Erzähler: Voller Freude hörte sich das Ehepaar die Worte des Arztes an. Mit dankbarem Herzen verließen sie danach das Krankenhaus, um diese frohe Botschaft auch der Mutter zu bringen.

- Musik -

Erzähler: Großmutter Winkler saß im Dämmerlicht am offenen Fenster über ihre Bibel gebeugt. Sie hatte die Geschichte von Hanna noch mal gelesen. Auch die Geschichte von Abraham, der seinen einzigen Sohn nach Moria führte, las sie. Von der Predigt her war für sie ein neues Licht auf diesen Opfergang gefallen. Plötzlich schrillte die Klingel. Sie öffnete und wusste nicht, wie ihr geschah, als sie plötzlich zwei Arme um ihren Hals fühlte und an ihrem Ohr das Wort vernahm, nachdem ihr Herz den ganzen Tag gelechzt hatte: Mutter!

Großmutter: Aber Peter, du und Anne, wo kommt ihr her, so spät noch?

H.Winkler: Wir kommen aus der Klinik, von Erwin. Er ist Gott sei Dank gerettet.

Großmutter: Erwin? Was ist mit ihm?

Erzähler: Tief erschrocken zog sie Sohn und Tochter ins Zimmer, nötigte zum Ablegen und Niedersetzen, und nun wurde sich Peter bewusst, das er ihr sehr schonend, kurz und sachlich berichten musste, was geschehen war. Sie konnte es kaum fassen.

Großmutter: Auf eine Mine getreten im Wald? Ach, und beim Schlüsselblumen. pflücken für mich, sagst du?

Erzähler: Anne aber nestelte an ihrer Tasche und legte nun ein zerknülltes Päckchen vor die Großmutter hin.

A.Winkler: Hier, ein paar von den Blumen, die er noch in den Händen hielt, als sie ihn brachten. Es ist alles was wir für dich haben, am Muttertag. Und hier – weil es Erwin nicht bringen kann…

Erzähler: Sie legte der Frau einen kleinen, harten, blanken Gegenstand in den Schoß. Mit zitternden Händen strich die Großmutter über die goldenen Blüten. Dann aber nahm sie den Schüssel und legte ihn vor ihre Kinder auf den Tisch.

Großmutter: Nein, davon darf nicht mehr die Rede sein. Das wurde begraben, heute. Zu unser aller Bestem. Es soll alles bleiben wie es ist. Ich will nur froh sein, wenn es euch gut geht, und hier und da einmal hinein schauen und mich an ihrem Glück freuen.

H.Winkler: Mutter, darfst du zurückweisen, was Erwin dir schickt und Anne dir schenkt, an einem Tag wie den heutigen?

Großmutter: Ach, ich möchte euch von Herzen danken für das Geschenk dieses Tages. Dass gerade du mir den Schlüssel brachtest, werde ich dir nie, nie vergessen. Aber nun musst du verständig sein und ihn wieder an dich nehmen für die Tage, wenn ich euch besuche. Das andere – es geht über deine und meine Kraft. Es wäre ein Unglück für uns alle. Ich bin so froh dass es mir Gott heute gezeigt hat, ehe ihr kamt.

A.Winkler: Mutter, was du sagst, das hätte ich gestern noch mit Freude und dank angenommen. Denn gestern war es auch meine Ansicht, und ich hätte alles darum gegeben, wenn ich gewusst hätte, dass du diese Ansicht teilst. Aber zwischen gestern und heute liegt eine Ewigkeit, eine Ewigkeit an Schrecken, Herzweh, Verzweiflung, Angst und Wunder und Gnade. Gestern, ach Mutter, wie war ich doch so hässlich mit Peter, mit Erwin, gerade wegen des Schlüssels. Ich muss es dir sagen, es hilft alles nichts. Dann kam das Schreckliche. Und als dann der Bub bleich mit geschlossenen Augen vor mir lag, da traf eine Stimme mein Ohr, der ich bisher aus dem Weg gegangen war. Und die sagte: Verstehst du jetzt, was es heißt, einen einzigen, geliebten Sohn dahin geben? Und ich wusste, dass es eine Strafe Gottes war, dafür, dass ich dir, Mutter, deinen Sohn wegnehmen wollte, all die Jahre her und jetzt erst recht. Kannst du es mir ver-zeihen? Und alle hässliche Eifersucht, mit der ich Peter quälte?

Großmutter: Ich habe nichts zu verzeihen, Anne. Meine Eifersucht war schlimmer als deine. Aber ich bin auf dem Berge Moria gewesen und habe das Opfer gebracht. Das darf man nicht rückgängig machen.

A.Winkler: Hat nicht Abraham seinen Isaak wieder empfangen? Gott hat uns den unsrigen wieder geschenkt. Sollte er dir den deinen nicht auch wiedergeben? Glaubst du nicht, dass Gott uns die Kraft gibt, uns gegenseitig zu tragen?

Großmutter: Doch, die gibt er uns. Wenn du es daraufhin wagen willst, mein Kind, dann gib mir den Schlüssel, in Gottes Namen!

A.Winkler: Erwins Himmelsschlüssel!

Erzähler: Sie stand auf, nahm ihn von der Kommode und legte ihn feierlich in die ausgestreckte, zitternde Mutterhand.

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Autor: Über der kleinen Landstadt lag die Schwüle eines heißen Sommernachmittags. Es war still auf den Gassen. Wer nicht ausgehen musste, blieb in diesen Stunden lieber zu Hause. Und die wenigen Leute, die hier Landwirtschaft trieben, waren draußen auf dem Feld, denn die Ernte hatte begonnen.
Es schlug 4 Uhr. In der Schule verabschiedete sich der Pfarrer von der Oberklasse, in der er Religionsunterricht erteilt hatte.

Pfarrer: Ihr werdet euch auf die Sommerferien freuen. Wie auch viele von euch werde auch ich verreisen. Und nun wünsche ich euch allen eine schöne Ferienzeit!

Autor: Als er seinem Pfarrhaus zuging hörte er plötzlich Schritte hinter sich. Er wandte sich um und sah Elise, eine seiner besten Schülerinnen. Freundlich fragte er sie:

Pfarrer: Was wünschst du noch?

Elise: Ich möchte nur wissen, wann Sie von Ihrer Reise heimkommen.

Pfarrer: Wenn eure Schule wieder anfängt bin ich wieder da, Elise.

Autor: Fast schien es als wollte sie es noch genauer wissen, denn sie sah ihn noch immer fragend an. Da wiederholte er seine Antwort und reichte ihr die Hand zum Abschied.

Pfarrer: Was hat das Kind wohl zu der Frage getrieben?

Autor: Dieser Gedanke beschäftigte den Pfarrer im Weitergehen. Sie war immer ein stilles Mädchen gewesen und sehr aufmerksam in der Schule. Früher hatte sie sich nie zu einer Antwort gemeldet, aber jetzt war es anders. Er musste sich oft über ihre guten Antworten, die vom tiefen Nachdenken zeugten, wundern. Er freute sich jetzt schon, sie im Winter als Konfirmandin zu haben.
Doch nun nahmen seine Gedanken eine andere Richtung. Heute und morgen wollte er noch alle Kranken besuchen, denn übermorgen begann sein Urlaub, dessen der ältere Pfarrer dringend bedurfte.

- Musik -

Zwei bis drei Wochen waren vergangen. Da kam die Krankenschwester des Städtchens zu der Pfarrersfrau und berichtete:

Schwester: Ich wollte Ihnen sagen, dass die Elise Weiß schwer krank ist. Gestern hat sie ihrem Vater das Mittagessen aufs Feld gebracht und dann ein paar Stunden draußen geholfen. Als sie dann heim kam war sie von der Hilfe ganz müde und matt. Heute liegt sie nun mit hohem Fieber und heftigen Kopfschmerzen zu Bett.

Fr.Pfarrer: Was sagt denn der Doktor?

Schwester: Er spricht sich noch nicht aus. Man muss ihr nur kalte Umschläge auf den Kopf legen. Ich wollte Sie bitten hinzugehen, die Mutter ist recht in Sorge.

Autor: Als die Pfarrersfrau kurz darauf ihren Besuch machte, wurde sie von Fr. Weiß sofort ins Krankenzimmer geführt.

Fr.Weiß: Sehen Sie Frau Pfarrer, da liegt sie nun und wirft sich von einer Seite auf die andere. Sie ist nichts, sie sagt nichts und sieht mich so eigen an. Elise guck, die Frau Pfarrer ist zu Besuch!

Autor: Die Kranke schaute auf und ihr Blick wurde plötzlich klarer als sie die Pfarrersfrau erkannte.

Elise: Wann fängt die Schule wieder an?

Autor: Die Frauen sahen sich einen Augenblick verwundert an, wie in stiller Frage. Ob das Kind bei klarem Bewusstsein sei. Dann antwortete die Pfarrersfrau:

Fr.Pfarrer: Erst in zehn Tagen ist wieder Schule. Du kannst ganz unbesorgt im Bett liegen. Du versäumst nichts.

Autor: Dann reichte sie dem Kind die Hand mit einem lieben herzlichen Wort und winkte der Mutter zum Hinausgehen. Der Weg führte durch das Zimmer wo die andere Töchter waren – die um ein Jahr ältere Marie und die jüngere Anna.

Fr.Weiß: Es ist doch sonderbar das sie immer wissen will wann die Schule anfängt. Stimmt. Anna, dich hat sie heute auch danach gefragt?

Autor: Die Kleine nickte nur still. Doch Marie sagte:

Marie: Ich weiß warum. Zu mir hat sie gesagt: “Wenn die Schule anfängt dann kommt der Herr Pfarrer wieder heim?!”

Autor: In ernsten Gedanken ging die Pfarrersfrau nach Hause. Warum sehnte sich das Kind wohl nach dem Pfarrer? Hatte sie am Ende eine Ahnung das es bald sterben wird? Sie nahm sich vor gleich morgen früh wieder nach ihr zu sehen. Und wenn ihr Befinden sich verschlechtern sollte, würde sie ihrem Mann schreiben und ihn bitten heimzukommen. Am nächsten Morgen traf sie Frau Weiß tief bekümmert.

Fr.Weiß: O Frau Pfarrer, sie wird nimmer gesund, ich muss das gute Kind hergeben.

Fr.Pfarrer: (erschrocken) Gibt der Doktor keine Hoffnung mehr?

Fr.Weiß: Er war heute noch nicht da, aber…

Autor: Die Mutter brach in Tränen aus. Frau Pfarrer fragte teilnehmend, ob es so schlimm um Elise stünde. Die Träne trocknend, antwortete die Mutter:

Fr.Weiß: Ich habe es nicht gewusst, dass ich eine so fromme Tochter habe. Heute nacht war sie recht unruhig und hat oft nach ihrem Kopf gegriffen und dabei gestönt. Ich glaube, sei war nicht recht bei sich. Aber heute früh hat sie nach ihrem Gesangbuch verlangt. Als Marie es ihr brachte, sagte sie: “Geht alle hinaus! Ich will beten.!? ”Der Vater und Marie gingen raus, ich blieb aber, ohne dass sie es merkte. Lange blätterte sie im Buch und las darin. Schließlich rief sie nach mir. Ich kam näher und sie zeigte mir unter den Trostliedern ein Lied und sagte: “Das Lied ist für dich, Mutter!”
Dann blätterte sie weiter und schlug auf: “Mit Fried und Freud fahr ich dahin” und sagte: “Das möchte ich noch lernen.” Glauben Sie, das sie stirbt?

Autor: Ergriffen hatte die Pfarrersfrau zugehört. Nun sprach sie mit Tränen in den Augen:

Fr.Pfarrer: Wir wollen das liebe Kind der Obhut des guten Hirten übergeben, sei es im Leben oder im Tod. Dort ist es wohl geborgen.

Autor: Zu Hause schrieb sie sofort an ihren Mann und bat ihn, früher heimzukommen, da das kranke Kind nach ihm verlange. Mit bangen Herzen ging sie am Nachmittag wieder zur Familie Weiß. Die Mutter begrüßte sie mit den Worten:

Fr.Weiß: Frau Pfarrer, es ist hoffnungslos. Der Doktor sagt, es sei Gehirnhautentzündung, und sie komme nicht mehr davon los. Es sei sogar besser so, denn wenn jemand diese Krankheit überstehe, ist es ein bleibender Schaden.

Fr.Haller: Das ist wahr! Sehen Sie, Frau Pfarrer, ich habe es schon zu Frau Weiß gesagt. Sie solle es nur nicht erzwingen wollen von Gott und das Kind herausbeten von Ihm, wenn er es zu sich nehmen will. Ich habe es so oft gemacht, als mein Ernst mit vier Jahren diese Krankheit hatte. Oh wie habe ich Gott angefleht mir das Kind zu erhalten, geradezu abgetrotzt habe ich es Ihm – und jetzt..

Autor: Frau Haller, eine der Nachbarinnen, schwieg jetzt. Die andere Frauen, die im Zimmer waren, sahen sie traurig an. Sie wußten, welch schwere Last diese Mutter trug an dem Sohn, der seit 20 Jahren völlig verkrüppelt war, der eine Pflege bedurfte wie ein ganz kleines Kind. Frau Haller fuhr fort:

Fr.Haller: Ich möchte alle Leute warnen, bei ihrem Gebet für die Kranken nicht eigenwillig zu sein, sondern immer unseren Heiland nachzusprechen: “Nicht wie ich will, sondern wie Du willst!” Sonst tut uns Gott den Willen und erst später merken wir, daß es zu unserem Schaden war.

Autor: Der Blick der Pfarrersfrau fiel auf Frau Kraus, die Nachbarin des Hauses. deren Augen bei diesen Worten einen tieftraurigen Ausdruck annahmen. Man konnte sehen, daß auch hier eine schwere Erfahrung dahinter lag. In der Stille, die jetzt eintrat, fragte Frau Weiß:

Fr.Weiß: Frau Pfarrer, wollen Sie nicht zu Elise hinein? Sie ist zwar nicht bei sich, doch liegt sie jetzt ganz ruhig da.

Autor: Sie traten ins Krankenzimmer. Als Frau Pfarrer Marie am Bett sitzen sah, wurde es ihr ganz weh ums Herze. Seit Jahren hatte sie die Schwestern immer zusammen gesehen. Am liebsten hätte sie Marie ans Herz genommen und geküßt, statt dessen reichte sie dem Mädchen die Hand und trat ans Krankenbett.
Still betrachtete sie das ruhende Kind, dessen liebes Gesicht mit den roten Fieberbacken, umgeben von dem blonden Kraushaar, besonders hold und lieblich aussah. Wie schwer muss es doch für die Mutter sein, dieses Kind hergeben zu müssen! Aber wenn sie die Krankheit überstehen würde, aber dann nicht mehr ihren gesunden Verstand hätte, wäre es nicht noch schwerer?
Unwillkürlich faltete die Pfarrersfrau die Hände und sprach aus tiefbewegten Herzen:

Fr.Pfarrer: “Breit aus die Flügel beide, o Jesu, meine Freude, und nimm Dein Kücklein ein…”

Autor: Leise, wie sie gekommen, gingen die Frauen wieder hinaus. Frau Pfarrer wünschte den betrübten Eltern noch Gottes Beistand und verabschiedete sich. Frau Krauß hatte sich ihr angeschlossen. Als sie am Hause von Frau Krauß vorbeikamen, fragte diese:

Fr.Krauß: Müssen Sie gleich Heim, Frau Pfarrer, oder kommen Sie noch kurz zu mir rein?

Autor: Da fiel der Pfarrersfrau der traurige Blick, ein den sie heute wahrgenommen, und sie folgte gern der alleinstehenden Frau. Diese blieb auch jetzt noch still. Aber die Pfarrersfrau merkte, daß außer dem Mitleid mit der Familie Weiß auch ein eigenes Leid ihr Herz bedrücken müßte. Schließlich fragte sie:

Fr.Pfarrer: Frau Krauß, haben Sie etwas auf dem Herzen, von dem Sie frei werden möchten?

Fr.Krauß: O ja, Frau Pfarrer, mein Kummer drückt mir fast das Herz ab. Und heute ist mir klargeworden, dass ich einen großen Fehler gemacht habe, damals, als mein Wilhelm so krank war. Er ist wieder gesund geworden und jetzt denke ich oft, für ihn wäre es besser gewesen, wenn er gestorben wäre.
O Frau Pfarrer, ich meine, mein Mutterschmerz ist noch größer als der von der Frau Weiß und Frau Haller. Wenn die Elise stirbt so darf die Mutter wissen, das ihr Kind beim Heiland ist. Und der Ernst bleibt ein Sorgenkind, aber nicht ewig. Aber all dieser Trost paßt nicht für meine Muttersorgen.

Autor: Ihre Tränen hinderten sie im Weiter sprechen, und die Pfarrersfrau sagte sanft:

Fr.Pfarrer: Gewiss hat Gott auch für Sie einen Trost bereit. Es gibt kein Leid für das er keinen hätte.

Fr.Krauß: Doch, eines gibt es, Frau Pfarrer. Wenn man Ihn verlässt, dann hört aller Trost auf.

Autor: Nun erzählte sie der Pfarrersfrau von dem Schicksal ihres jüngsten und einzig am Leben gebliebenen Sohnes Wilhelm. Er hatte Gott und sie, die Mutter verlassen und in die Fremde gezogen. Seit 1/4 Jahr hat sie keinen Nachricht von ihm erhalten, so habe auch sie nicht mehr geschrieben.
Frau Pfarrer ermutigte die Mutter einen Brief in Liebe ohne Schärfe an ihren Sohn zu schreiben und verabschiedete sie sich …
Langsam ging sie nach Hause. Die Sorge ihrer Mitmenschen lasteten schwer auf ihrem Gemüt und machten sie geistig und körperlich müde. Zu Hause empfing sie ihre 14jährige Tochter Hedwig mit den Worten:

Hedwig: Du warst lange fort, Mutter. Geht es Elise noch nicht besser?

Autor: Die Mutter wusste, wie sehr ihre Hedwig die Schwestern Weiß liebte. Sie setzte sich zu ihr und teilte mit, wie ernst es stehe. Unter Tränen sagte Hedwig:

Hedwig: O wie ist das möglich? Sonntag saßen wir noch nebeneinander in der Kirche und jetzt liegt sie im Sterben. Und wie traurig ist es für Marie! O Mutter, warum muss es so gehen?

Fr.Pfarrer: Kind, wir dürfen nicht warum fragen, wenn Gott etwas schweres schickt…Wir müssen uns beugen unter seinen Willen.

Hedwig: Wie hart das klingt, Mutter! Ist Gott denn nicht die Liebe ,?

Fr.Pfarrer: Doch, Hedwig. Denn aus Liebe sandte Gott seinen Sohn auf die Erde, um uns zu retten. Sieh, das ist der Fels unseres Glaubens an seiner Liebe, der nie wanken kann!

Autor: Als die Mutter endlich zur Ruhe gegangen war; zogen noch manche Gedanken durch ihre Seele. Es war ein schwerer Tag für sie gewesen. Und sie klagte alles ihrem Gott: das kranke Kind und seine Eltern; Frau Haller, die ihr großes Kind pflegen mußte; Frau Krauß, die keinen Trost finden konnte und ihres eigenen Kindes, das heute zum ersten Mal gefragt hatte: “Ist Gott nicht die Liebe?” Sie wußte, das ihre Sorgengebete bei Gott erhört waren und daß Er helfen wird.
Am anderen Tag kam der Pfarrer zurück. Nachdem er seine Frau und Kind begrüßt hatte, war seine erste Frage um Elises Zustand. Frau Pfarrer berichtete, daß der Arzt die Krankheit für hoffnungslos ansehe.

H.Pfarrer: So will ich gleich zu ihr gehen. Das hätte ich nicht gedacht, als sie mir damals nachgeeilt und fragte, wann ich wieder komme, dass ich noch vor Schulbeginn an ihr Sterbebett gerufen würde.

Autor: Er ging hin und redete erst mit den Eltern. Trotz der gedämpften Stimme, hatte Elise es gehört, denn Marie kam aus den Krankenzimmer und sagte:

Marie: Elise hat des Herrn Pfarrers Stimme gehört und möchte dass er kommt.

Autor: Als er mit den Eltern eintrat ging ein müdes Lächeln über das abgezehrte Gesicht, dessen Anblick den Pfarrer schmerzlich bewegte. Er begrüßte sie mit kurzen warnen Worten und fragte:

H.Pfarrer: Wollen wir miteinander beten?

Autor: Elise faltete die Hände und der Pfarrer sprach ein herzliches Gebet, wobei sich ein stiller Friede auf dem Gesicht des Kindes ausbreitete. Gott war spürbar nahe.
Am Städtischen Krankenhaus in Mannheim läutete noch spät abends die Hausglocke Sturm. Es wurden zwei schwerverletzte nach einem Motorradunfall hereingetragen. Sie waren im betrunkenen Zustand bei einer Straßenkreuzung auf eine Hausecke aufgefahren. Der Motorradfahrer war schwerer verletzt, als sein Kamerad. Als dieser nach zwei Stunden aus der Bewusstlosigkeit erwachte, sah er, wie sein Freund tot herausgetragen wurde. Da erschrak er heftig und fragte:

Wilhelm: Muss ich auch sterben?

Autor: Doch er bekam keine Antwort. Die Frage war wohl nicht gehört worden. Das Bewusstsein verließ ihn.
Es folgten schwere Tage für Wilhelm Krauß. Die Verletzung am Kopf bereitete ihm rasende Kopfschmerzen. Sein linker Arm war zweimal gebrochen und lag nun hart und steif im Gipsverband. Doch der junge Mann hatte eine gesunde Natur. Die Kopfverletzung war nicht lebensgefährlich gewesen, und nach vierzehn Tagen sagte der Arzt, als er ihn untersuchte:

Arzt: So, die Kopfwunde ist merkwürdig rasch und gut geheilt. Wissen Sie eigentlich, dass das Schicksal ihres Kameraden auch Ihnen gedroht hat? Der Tod ist nahe bei Ihnen vorbeigegangen. Sie können wohl dankbar sein. Der Arm wird nicht so schnell wieder gebrauchsfähig sein, doch es bedarf keinen längeren Krankenhausaufenthalts mehr. Wie steht’s? Haben Sie noch eine Mutter, die Sie pflegen und versorgen könnte, bis Sie ganz gesund sind?

Wilhelm: Ja, meine Mutter lebt noch.

Arzt: Nun, dann ist es sehr gut. Und in einer Woche könnten Sie zu ihr gehen.

Schwester: Es heißt nicht umsonst: “Wenn du noch eine Mutter hast, so danke Gott und sei zufrieden.”

Autor: Als der Arzt und die Schwester das Zimmer verließen, meinte Wilhelms Zimmernachbar:

Mann: Gewiss haben die Gebete Ihrer Mutter Sie bewahrt bei dem Unglück.

Wilhelm: Das kann wohl sein!

Autor: Wilhelm hatte seinen Nachbarn ganz erstaunt dabei angeschaut. Dann drehte er den Kopf zur Wand, denn er wollte keine weitere Unterhaltung. Der Gedanke an seine Mutter hatte ihn seltsam bewegt. Der Vers, den die Schwester sagte, ging ihm nicht aus den Sinn. Er bemühte sich das Gedicht wieder ins Gedächtnis zu rufen, was ihm teilweise sogar gut gelang.

Wilhelm: Wenn du noch eine Mutter hast,
so danke Gott und sei zufrieden;
nicht allen auf dem Erdenrund
ist dieses hohe Glück beschieden.

Wenn du noch eine Mutter hast,
so sollst du sie mit Liebe pflegen,
daß sie dereinst ihr müdes Haupt
in Frieden kann zur Ruhe legen.

Sie hat vom ersten Tage an
für dich gelebt mit bangen Sorgen;
sie brachte abends dich zu Ruh
und weckte küssend dich am Morgen.

Und warst du krank, sie pflegte dein,
den sie mit tiefen Schmerz geboren:
und gaben alle dich schon auf -
die Mutter gab dich nicht verloren.

Autor: Wilhelm dachte nach. Das Gedicht passte ganz genau zu ihm und der Beziehung zu seiner Mutter. Wie würde es der Mutter geschmerzt haben, wenn sie die Nachricht von seinem Tod erhalten hätte? Wie würde sie darum trauern, dass er nicht mit Frieden im Herzen sterben musste. Er erinnerte sich noch deutlich an seinen letzten Brief, wo er harte Worte geschrieben hatte. “Ich brauche deine Ermahnungen nicht mehr. Lass mich meinen eigenen Weg gehen. Ich bin jung und will meine Jugend und Freiheit genießen. Wenn einmal der Tod bei mir anklopft, dann ist es immer noch Zeit, wieder an Gott zu denken.”
Als er so weit gekommen war in seinen Gedanken, stutzte er. Hatte nicht der Arzt heute gesagt: “Der Tod ist nahe bei Ihnen vorbeigegangen.” War es nicht eine deutliche Mahnung, sein Wort einzulösen?
Wilhelm brütete vor sich hin. Immer klarer wurde ihm seine Schuld der Mutter gegenüber. Aber, war es nicht schon zu spät zum Umkehren? Doch mitten in seine trübe Gedanken leuchtete die Liebe und Gnade Gottes, die sein Herz tröstete.
Die Schwester kam und brachte ein Kind mit hinein und sagte:

Schwester: Das Töchterlein unseres Herrn Doktor möchte heute allen Kranken eine Freude machen!

Autor: Das weißgekleidete, etwa 12-jähriges Mädchen trug Rosen in der Hand. Freundlich reichte sie jedem der Männer einen kleinen Strauß. Wilhelm musste immer wieder an seine Nachbarin Elise Weiß denken, der die Tochter des Arztes sehr ähnlich aussah.
Er musste an seine Heimat denken und Heimweh ergriff ihn. Wenn er nur wüsste, ob die Mutter ihm noch zürne! Er dachte en sein altes Elternhaus, die heimatliche Kirche und hörte die Abendglocke läuten. Unwillkürlich faltete er die Hände, und so schlief er ein.
In dieser Nacht hatte er einen seltsamen Traum. Ihm war, als trete Elise zu ihm als Engel, strahlend schön, in weißem Gewand und mit Flügeln und spräche mit sanfter Stimme: “Komme heim, Wilhelm, deine Mutter weint so heiß um dich!” Er wollte eine Frage an sie stellen, doch sie entschwand ihm und er erwachte. Nach dem Mittagessen brachte die Schwester einen Brief

Schwester: Soeben Ist dieser Brief für Sie abgegeben worden. Er sei in ihre Wohnung gekommen.

Autor: Wilhelm warf einen raschen Blick darauf und nahm ihn dankend an. Er war von seiner Mutter! Zürnte die Mutter nicht mehr? Hastig riss er den Brief auf. Nein, es war ihre alte, treu Art, die Ihm aus ihren Worten entgegen klang. Es wurde ihm ganz warm ums Herz.
Sie erzählte von sich und ihrem Leben, sie fragte nach seinem Ergehen und berichtete allerlei aus der Heimat. Doch was stand hier?

Wilhelm: “Es wird dich auch bewegen, dass in unserem Nachbarhaus der Tod eingekehrt ist, und zwar nicht den alten Opa, sondern Elise. Heute ist sie gestorben und am Freitag um 2 Uhr wird sie beerdigt.”

Autor: Wilhelm ließ den Brief sinken. Er sah lange und ernst vor sich hin. Er musste an seinen Traum denken. Hatte hier nicht der Tod zum zweiten Mal bei ihm angeklopft, wenn auch in freundlicherer Form?
Auf einmal hörte er die Glocken 2 Uhr schlagen und ihm fiel es ein, dass zu Haue jetzt die Beerdigung ist. Fest drückte er seinen Kopf ins Kissen, damit der Zimmergenosse seine Tränen nicht sehen sollte.
Unter diesen Tränen wurde sein Herz erleichtert und der Druck, der auf seinem Gewissen lastete, schwand. In ihm reifte der Entschluss, zurück zu kehren zur Mutter ins Elternhaus und zum Vater im Himmel!
Eine Woche später trat Wilhelm Krauß ganz unerwartet ins Zimmer seiner Mutter. Mit alter, ungeschwächter Liebe wurde er von ihr empfangen. Da kam ein Gefühl der Geborgenheit und des Friedens über ihn! Er wusste nun, wie wert es ist, noch eine Mutter und eine Heimat zu haben. Nun erzählte Wilhelm seiner Mutter, wie es kam, dass er zurück gekommen war.
Als er geendet hatte, drückte sie ihm die Hand und sprach aus tiefsten Herzen:

Fr.Krauß: Gott sei Lob und Dank, dass ich das erleben durfte!

Autor: Es heißt, dass bei den Engeln Gottes Freude ist über einen Sünder, der Buße tut; aber auch die Freude, die dem bekümmerten Mutterherzen aufging bei der Heimkehr des geliebten Sohnes, ist nicht zu beschreiben.

Name: Muttersorgen... (52KB) Klicks: 482

Autor: Das Leben schreibt selber die allerbesten Geschichten. Das wirkliche, schöne aber auch harte Leben. Das Leben mit seinen Sonnen- und Schattenseiten.
Ja, es gab sie schon immer, solange die Welt steht. und wird sie auch in Zukunft geben, die Stiefmütter. Schicksalsschläge reißen Familien auseinander, hinterlassen schmerzliche Lücken, die nur mit großer Mühe wieder geschlossen werden können. Wie viel Weisheit muss zum Beispiel eine neue Mutter haben, um solche Lücken zu füllen! Doch es geht, – wirklich, mit Gottes Hilfe!

Esther: (singt) Am Sonntag ist Muttertag! Da schenke ich Mama etwas ganz Schönes!

Rudi: Was denn, Esther?

Esther: Das errätst du nie, und ich verrate es nicht!

Rudi: Ich will es aber so gerne wissen! Bitte sag es mir!

Esther: Dann ist es aber kein Geheimnis mehr, weil du alles der Mama verraten wirst!

Rudi: Nein! Wirklich nicht, Esther!

Annem.: Wenn ihr doch einmal still sein könntet ihr Quälgeister! Ich kann mich bei eurem Lärm nicht konzentrieren!

Rudi: Oh, Tschuldigung, Annemarie! Aber, was wirst du denn der Mama schenken?

Annem.: (verächtlich) Phhh, schenken! Lasst mich in Ruhe! (geht)

Esther: Die Annemarie ist in der letzten Zeit so unfreundlich zu uns!

Rudi: Stimmt, das war sie früher gar nicht! Aber jetzt muss sie so viel lernen und hat keine Zeit für uns!

Esther: Komm wir gehen spielen, Rudi!

Musik

Mutter: Schön, dass du mich mal besuchst, Tante Lina! Du kommst immer grade dann, wenn man dich am notwendigsten braucht!

Tante: So? Wo drückt denn diesmal der Schuh, liebe Nichte?

Mutter: Ach, es geht um Annemarie.

Tante: Annemarie? Ihr habt euch doch sonst so gut vertragen, seit du an ihre Mutterstelle getreten bist!

Mutter: Ja, ich hatte damals sehr große Angst vor der Verant¬wortung, die ich übernehmen sollte, doch da Annemarie erst neun Jahre alt war, klappte es ganz gut. Sie akzeptierte mich sehr schnell als Mutter, doch jetzt mit sechzehn Jahren… Sie ist so verschlossen geworden und so abweisend mir gegenüber. Ich weiß oft nicht weiter! Auch den kleinen Geschwistern gegenüber ist sie unfreundlich und grob. Ob ich als Stiefmutter…

Tante: Zuerst einmal musst du die Krise deiner Tochter nicht ohne weiteres auf das Konto der Stiefmutter setzen. Jede Mutter hat Probleme mit ihren Kindern. Du wirst sie auch einmal mit Esther und Rudi haben. Doch wenn du innerlich den Weg zu deiner Tochter finden willst, musst du wissen, dieser Weg heißt nur: Versetze dich in sie! Ihr wird wahrscheinlich erst jetzt klar, was sie an ihrer leiblichen Mutter verloren hat.

Mutter: Ja, du könntest recht haben, aber was soll ich bloß tun?

Tante: Wenn ich dir raten darf, lass das Bild der Heimgegangenen Mutter wieder lebendig werden. Lass die Erinnerung an sie aufleben. Sprich mit Annemarie und mit deinem Mann über sie – und fürchte nicht, dass dies euer Verhältnis stören könnte. Im Gegenteil, Annemarie wird es dir danken. Am Sonntag ist Muttertag…

Mutter: (in Gedanken) Ja, Muttertag… Ich glaube, ich habe da eine Idee…

Autor: Im Morgengrauen des Muttertages wanderte ein Mann an der Seite seiner heranwachsenden Tochter durch den taufrischen Morgen dem Bahnhof zu. Zwei Stunden brauchte der Zug um die Reisenden zur Heimatstadt von Annemaries verstorbener Mutter zu tragen. Annemarie selber kannte diesen Weg nicht, wunderte sich nur, dass Vater, der sonst so beschäftigt war, sich heute, grade am Muttertag, Zeit nahm mit ihr eine Reise zu unternehmen. Was für ein ungewöhnlicher Tag war doch heute! Hatte die Stiefmutter Zuhause ihr zum Abschied noch ein Kuss auf die Wange gedrückt und dem Vater ein großes Päckchen in die Hand gedrückt. Annemarie war gespannt. Der Zug hielt, sie stiegen aus und gingen zu Fuß weiter.

Annem.: Aber Vater, jetzt wirst du mir doch verraten, wohin wir gehen? Diese Stadt kenne ich nicht!

Vater: Annemarie, hier bist du geboren.

Annem.: (aufgeregt) Ja? dann gehen wir doch nicht etwa…

Vater: Ja, wir besuchen heute das Grab deiner Mutter und meiner ersten Frau. Heute am Muttertag, sollst du deiner leiblichen Mutter gedenken. Es war eine Idee von Mutti!

Autor: Bald schon standen sie davor. Vater und Tochter. Das Grab, das einst das Liebste verschlungen hat. Der grausame Tod, die Schattenseite des Lebens. Doch hatten sie nicht alle beide einen Ersatz bekommen? Einen sehr guten und kostbaren Ersatz? Wenn die Annemarie das nur schätzen lernen könnte!

Vater: Hier, Annemarie. das ist für dich!

Annem.: A-aber, das ist ja eine Blume, eine wunderschöne Blume!

Vater: Sie ist von Mutti. Du sollst sie auf das Grab deiner Mutter pflanzen.

Annem.: Von Mutti?

Autor: Das Mädchen blickte verstört auf den Vater. Was soll das bedeuten? Es erschien ihr so unfassbar und fremd: Eine Blume von Mutter – für Mutter? Das war doch noch nie da gewesen! Sie bückte sich, und vorsichtig grub sie in der Mitte des Grabes ein Loch, um die schöne Blume hinein zu pflanzen. Dabei überstürzten sich ihre Gedanken und Gefühle. Eine Träne tropfte auf die offene Blüte. Auch der Vater stand grübelnd da. War es nicht sinnlos heute mit seiner Tochter an diesem fast vergessenem Grab zu stehen? Was sagte seine Frau gestern? Emil, du sollst am Muttertag mit deinem Kind an diesem Grab stehen! Weißt du denn nicht: Rechte Mütter sind Schwestern. Schwestern im Leben, Schwestern im Lieben, Schwestern im Leid. Schwestern im Sterben. Wenn eine geht, legt sie die Kinder der anderen ans Herz, ohne Eifersucht – in lauter Liebe. Und ach, wie bald gibt eine der anderen zurück, was sie ihr anvertraut. Und wer weiß wie bald – werden sie einander danken!

Vater: Annemarie, ich bin gewiss, deine Mutter würde sich freuen, das du eine so gute zweite hast. Mama würde sagen: „Hab sie lieb!” Denn sie würde sie lieben und wären gewiss gute Freundinnen gewesen, wenn sie sich gekannt hätten. Nun komm, lasst uns zurückgehen!

Autor: Die Mutter verbrachte den Muttertag dieses Jahr alleine mit ihren zwei kleineren Kindern. Doch sie wollte es ja selber so haben! Eine innere Überwindung hatte es sie zwar gekostet die beiden reisen zu lassen, doch sie spürte, dass ihre Entscheidung richtig war. Hatte sie doch lange mit ihrem HERRN darüber gesprochen. Erwarte nicht irgendein Zeichen der Dankbarkeit von deiner Großen, wenn sie heimkommt, sagte ihr Tante Lina noch. Rechne damit, dass dieser Besuch sie innerlich stark beschäftigen wird. Versuche das zu verstehen, und du wirst dadurch am schnellsten den Schlüssel zu ihrem Wesen finden!
Es änderte sich zuerst nicht viel. Doch man merkte sie, wie das schlechte Gewissen Annemarie ihrer Mutter und den Geschwistern gegenüber sie zu plagen begann. Eines Tages kam sie ganz aufgeregt nach Hause. Es ging um die Abschlussprüfung in der Schule. Sie war trotz emsiger Vorbereitung durchgefallen. Am Telefon ließ sie ihren Unmut bei der Freundin aus:

Annem.: (aufgeregt) Eine Gemeinheit ist es! Eine Ungerechtigkeit! Ein dreiviertel Punkt fehlt mir! Nur ein dreiviertel Punkt! Das haben die extra gemacht, die Lehrer! Ach, wenn Mutter noch lebte, dann wäre sie zu dem Rektor gegangen und hätte um diesen Punkt gekämpft! Ach da wäre alles anders! Ja, Mutter…

Autor: Annemarie schloss sich in ihr Zimmer ein. Das Leben war so schwer! Jetzt hatte sie auch dazu ihren Abschluss nicht geschafft. Die Mutter hatte das Telefongespräch mit angehört. Nach längerem Zögern und einer durchwachten Nacht, beschloss sie zu handeln. Ach, es fiel ihr gar nicht leicht am nächsten Tag im Schulbüro der Vorsteherin, vor ihrem riesigen Schreibtisch sitzen zu müssen. Die Frau hatte sie grade mit spöttischem Gesicht angehört.

Frau: So, so, ein dreiviertel Punkt fehlt ihrer Tochter. Der Misserfolg der Kinder erscheint den Eltern immer unbegreiflich. Man sucht den Fehler überall, bei der Schule, den Lehrern – nur nicht da, wo er ist. Sie sind nicht die erste Mutter, die blind…

Mutter: Stiefmutter.

Frau: Bitte? Stiefmutter? Hmm, da in Ihrem Fall das Argument von der blinden Liebe nicht zutrifft, werde ich den Fall ihrer Stieftochter nachprüfen! Sie erhalten Bescheid! Auf Wieder¬sehen.

Autor: Gestärkt durch ihre Gebete konnte die mutige Frau einige Tage später der verdutzten Annemarie einen Umschlag überreichen.

Annem.: (liest) Ihre Prüfungsarbeiten sind auf ausdrücklichen Wunsch, noch einmal durchgesehen worden. Die Prüfungskommission hat sich bereit erklärt, Ihre Punktzahl soweit zu erhöhen, dass Ihnen das Diplom nachträglich ausgehändigt werden kann.

Vater: Da siehst du Annemarie, was deine Mutter fertig bringt! – Du wirst ihr doch danken?

Autor: Ach, danken! Wie konnte der Vater ahnen, was in der Tochter vorging! Ihr Gewissen brannte immer stärker. Doch die Mutter war nicht empfindlich. Sie begnügte sich mit dem kurzen leisen: „Danke” von Annemarie. Sie war klug genug, darauf zu warten, dass der Dank sich in einer Wesensumstellung zeigen musste. Diese Änderung vollzog sich nur sehr langsam. Doch Mütter können warten. Ein Erlebnis trug noch dazu bei, dass Mutter und Tochter zueinander führte. Es war der Geburtstag der Mutter.

Mutter: Annemarie, du sollst wegen meinem Geburtstag auf keinen Fall euren lange geplanten Ausflug verpassen!

Annem.: Aber, ich kann doch nicht einfach wegfahren…

Mutter: Doch, das sollst du. Mach dir keine Gedanken, ich komme hier allein gut zurecht. In deinem Alter verzichtet man nicht so gerne auf so ein Ereignis. Abends nehmen wir zwei uns dann ein Stündchen Zeit in meinem Zimmer. Einverstanden?

Annem.: Vielen Dank, Mutter!

Autor: Es wollte scheinen, als hätte Annemarie das Wort Mutter ganz besonders herzlich gesagt.
Der Tag verging unter vielen Besuchen, fröhlich und harmonisch. Aber etwas enttäuscht war die Mutter dann doch, dass ihr Annemarie nicht wenigstens eine kleine Aufmerksamkeit zum Geburtstag dage¬lassen hatte. „Doch, nur nicht bitter werden!” sagte sie sich. Es wurde Abend. Die Mutter schickte den Vater zum Bahnhof um Annemarie abzuholen. Sie machte in dieser Zeit ihr Zimmer zurecht, und schaffte eine gemütliche Atmosphäre. Junge Mädchen lieben das! Wollte sie doch heute besonders ernst und liebevoll mit ihrer Tochter sprechen… doch….

Mutter: Was ist denn das? Es lag unter dem Kopfkissen! Ein kleines Päckchen? (packt es aus) Das gibt es nicht! Ein Album, ein Album von Annemarie! Also doch ein Geschenk! Wie schön!

Autor: Lauter Bilder waren darin gemalt. Bilder von ihr und den Kindern, Bilder die Friede und Freude ausstrahlten. Alle mit lauter Stiefmütterchen umrahmt. Und unter jedem Bild ein „Danke liebe Mutter!“. Tränen traten der Mutter in die Augen. Also doch nicht vergebens! Gott hat ihre Gebete erhört.
Es war eine bewegte Stunde, die Mutter und Tochter dann verbrachten. Eine Stunde, die so manche Missverständnisse ausräumte, die die Herzen der beiden zueinander finden ließ. Nein, das Warten war nicht vergebens! Es hat sich gelohnt! Und was das Schönste ist: Gott wird die Treue einst im Himmel belohnen!

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Erzähler: Hoch oben im fernen Oberland, eine gute Strecke vom Dorf hinaus, steht eine kleine einsame Hütte, die von einem Tannenbaum überschattet war. Hier wohnte der brave Tagelöhner Toni. Er war ein stiller, fleißiger Bauarbeiter, von allen Leuten geachtet. In seinem Hüttchen daheim, hatte er eine junge Frau und ein Söhnchen, das die Freude der Eltern war. Fünf Jahre hatten die Leute so in Eintracht und ungestörtem Frieden gelebt. Eines Tages äußerte sich der Mann seiner Frau gegenüber:

Mann: Es tut mir leid, dass ich nicht wie andere Männer, ihren Frauen einmal eine freudige Überraschung machen kann, mit etwas was wir nicht gerade so nötig hätten.

Erzähler: Mit leuchtenden und glücklichen Augen sagte sie stets:

Mutter: Ach wozu auch, hat Gott uns nicht jeden Tag das nötigste geschenkt? Dazu unseren lieben kleinen Buben, der die Freude unseres Hauses ist.

Erzähler: So gingen an jedem Abend Frau Elisabeth mit dem kleinen Tommy dem Vater entgegen, wenn er von der Arbeit nach Hause kam. So auch eines Abends, als der kleine Tommy jemanden sah, rief er:

Tommy: Mutter, sieh, der Vater kommt, Der Vater kommt!

Mutter: Das ist nicht Vater, Kind.

Erzähler: Als der Bote näher kam, sagte er:

Bote: Liebe Frau, erschrecken Sie nicht…

Mutter: Ist meinem Mann etwas Schlimmes zugestoßen?

Bote: Ein Baum ist beim Fällen auf ihn gefallen.

Mutter: Ist er noch am Leben?

Bote: Leider nicht. Er ist dabei umgekommen.

Erzähler: Ein Schreckensschrei entrang sich ihr und ein Tränenstrom lief über ihre Wangen. Als sie sich erholt hatte, sagte sie zu ihrem Jungen:

Mutter: Komm, Tommy, wir müssen ohne Vater in unsere Hütte zurückkehren.

Tommy: Nein Mutti, wir müssen doch auf Vati warten. Er wird bald kommen.

Mutter: Ach, mein lieber Tommy, Vater kommt nie, nie wieder. Jetzt müssen wir ohne Vater in unserer Hütte wohnen.

Erzähler: Mit einem unsagbaren Schmerz bewohnte sie fortan mit ihrem Söhnchen die verlassene Hütte. Mit viel Mühe und schwerer Arbeit verdiente sie ihre Nahrung. Tommy umgab liebend seine Mutter und nahm ihr mit Freuden manche Arbeit ab. Doch in den letzten Schuljahren fingen seine Schulkameraden an, ihn necken und zu verspotten:

Kamerad: Nun Muttersöhnchen, hängst noch an Mutters Schürzband? Bist doch schon groß, schäme dich!

Tommy: Ich wüsste nicht, weshalb ich mich schämen sollte, denn meine Mutter hat mich mit viel Mühe und Arbeit gekleidet und genährt.

Kamerad: Aber jetzt bist du groß und noch so arm. Schau, wie wir leben. Du musst selbständig werden, dann geht’s dir auch gut.

Erzähler: Ganz langsam machten Spott und Lockungen Eindruck auf ihn. Er wurde unfreundlich und trotzig, kam am Abend spät nach Hause.

Mutter: Mein Tommy, wie hast du dich verändert. Wo bleibst du am Abend so spät?

Tommy: Mutter. Das geht dich nichts mehr an! Ich bin groß genug, um zu wissen, was ich will.

Mutter: Ach Tommy, du gehst auf dem falschen Weg, lass dich doch warnen! Du machst mir Kummer und Schmerz.

Tommy: Soll ich immer so in einer Bescheidenheit leben, wo alle meine Kameraden im Überfluss leben? Auch sind mir deine nächtliche Gebete und Tränen eine Qual.

Erzähler: Bald zog er trotzig aus dem Haus. Es war umsonst. Das Mahnen der Mutter half nichts. Die Mutter weinte ihm liebend nach, denn sie wollte ihn nicht verloren geben. Sie betete Tag und Nacht für ihn und litt treu in Liebe und Schmerz.

- Musik -

Erzähler: Der Sohn war hart wie ein Stein geworden. Er war schon lang auf See gegangen. Niemals hatte er ein Verlangen nach Hause zu kommen. Doch, wenn er die Mahnungen Gottes vernahm, tobte und fluchte er und verstieß sie. Und wenn er sich abends ausruhen wollte, plagte ihn sein Gewissen. Doch eines Tages, nach langer Zeit, hatte Gott ihn schließlich doch gefunden. Als plötzlich ein Sturm sich auf dem Meer erhob und die Seemannsleute vor Angst bebten. Am Anfang fluchten und spotteten sie, jedoch nach drei Tagen wurde es dann allmählich ruhiger. In solch einer großen Not sind schon viele zu Gott gekommen. Ebenso unser Freund. Er wollte gerne beten, doch er schaffte es nicht mehr. Er stöhnte, seufzte und schrie. Die Kameraden waren entsetzt.

Tommy: Hört Freunde! Ich habe meine Mutter verlassen und wollte mein eigenes Glück suchen. All ihre Bitten habe ich verschmäht. Obwohl sie für mich so viel gelitten hat, habe ich ihre Liebe verstoßen. Ihr treues und inniges Beten wurde mir eine Qual. Oh, hörte ich sie jetzt noch ein einziges Mal!

Erzähler: Da fiel ihm ein, dass er noch ein Buch von seiner geliebten Mutter im Koffer haben müsste. Trotz Sturm und Ungewitter suchte er überall nach der Bibel. Erst als er sie gefunden hatte, schlug er sie auf und suchte hier und da, doch er konnte nichts verstehen. Er schaute direkt dem Tode ins Gesicht. Vor Furcht wollte er alles vergessen. Doch sah er plötzlich einen kleinen Zettel, auf dem stand:

Tommy: Mein Sohn, mein lieber Sohn, auch wenn du von mir gegangen bist, will ich immer dich auf Gebetshänden tragen. Ich weiß, dass Gott dich retten wird. Komm heim, deine Mutter wartet auf dich.
Herr, bringe du mich noch einmal nach Hause und lass mich nicht hier ertrinken. Lass mich nur einmal meine Mutter sehen, um bei ihr noch einmal um Vergebung bitten.

Erzähler: In der Heimat, im fernen Oberland, lag die Mutter schwer krank im Bett. Sie wusste, dass ihre letzte Stunde geschlagen hatte und es nicht mehr lange dauern würde, bis sie heimgehen durfte.

Mutter: Geht hinaus und seht nach, er kommt bestimmt. Ich glaube fest an Gottes Wort: „Bittet so wird euch gegeben.“ Seine Verheißungen erfüllt er ganz gewiss.

Erzähler: Ihre Augen wurden schon trübe, sie wusste, dass das Ende nun sehr nahe war und noch einmal betet sie:

Mutter: Herr, rette ihn, oh rette ihn. Ich danke dir.

Erzähler: Ein fremder, junger Mann stürmte in das Dorf. Er war allen unbekannt. Im Herzen stellte er sich die Frage:

Tommy: Lebt meine Mutter noch?!

Erzähler: Unaufhaltbar lief er zur altbekannten Hütte. Wortlos stürmte er hinein. Man versuchte ihn aufzuhalten, denn der Fremde durfte die Sterbende nicht stören. In diesem Moment hob sie matt ihre Augenglieder und sah den Eintretenden an:

Mutter: Mein heiß geliebter Tommy!

Tommy: Vergib mir, liebe Mutter. Lange sollte ich schon nach Hause gekommen sein. Doch ich verstockte mein Herz und habe dir soviel Kummer bereitet. Doch Gott hatte Gnade für mich. Er ließ mein Schiff untergehen, doch mich errettete er aus den großen stürmischen Wellen. Ich versprach ihm, dass ich zu dir zurückkommen und ihm dienen würde. Ich habe es nicht verdient. Als ein verlorener Sohn kam ich zu ihm und er vergab mir alle meine Schuld. Bitte, Mutter, vergib auch du mir!

Mutter: Komm her, mein lieber Tommy! Ich habe dir schon lange vergeben. Nun kann ich in Frieden zum Heiland gehen. Er hat mein Gebet erhört. Wir werden uns bei ihm wiedersehen!

Erzähler: Ihr Mütter, Gott erhört Gebete, ob es auch lange dauert und vergeblich scheint, dass Gott eure Kinder bekehrt. Oh ringet mutig weiter, glaubt fest an das verheißene Wort Gottes. Die Zeit wird kommen, da Gott auch eure Gebete erhören wird. Und du, du verirrtes Kind. Die Mutter betet schon lange für dich. Der Heiland klopft, denn du bist noch nicht gerettet. Willst du noch lange warten? Kehr um noch heute, es ist noch Zeit! Hör, wie die Mutter bittet! Das Wort gilt nur für heute, denn Morgen bist du vielleicht schon tot.

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Sprecher: Jedes Mal, wenn das erste Sonntagsläuten sich verloren hatte, trat Mutter Rode, die Witwe eines Kleinbauern; schon in das Gebetshaus. Sie setzte sich hin, wo sie jeden Sonntag saß. Und verschwand, wenn das Amen verklungen war, als erste aus dem Haus. Oft hatte sich der Pastor darüber Gedanken gemacht, warum sie so scheu war.
Einmal wollte er sie besuchen, aus irgendeinem Grunde. Als sie ihn kommen sah, zog sie sich auf der Stelle zurück. Aber es half nichts, der Pastor folgte ihr, da war sie sehr freundlich und bot ihm sofort einen Stuhl an. Er sprach mit ihr unter anderem von ihrem Sohn, der das Predigerseminar besuchte und kurz vor dem Examen stand.

Mutter: Er wollte es so der Junge – und ich bin froh, dass er’s bald geschafft hat.

Pastor: Es ist Ihnen sicher schwer gefallen, ihn soweit zu bringen.

Mutter: Ach, im Grunde doch nicht. Mein Tragkorb, den ich zum Markt schleppen musste, wurde leicht, wenn ich dachte, dass es für ihn war, meinen Jungen.
Wissen Sie, er hatte schon als kleiner Junge den Wunsch, Prediger zu werden. Warum? Fragte ich ihn manchmal. Damit ich beten lerne, wie du es kannst, Mutter, gab er zur Antwort; dann sollen’s andere von mir lernen.
Ein guter Junge, mein letzter Besitz, seitdem seine beiden Brüder im Krieg geblieben sind.

Pastor: Gefallen sind sie?

Sprecher: O ja, dann konnte er sie verstehen, dass ein Mensch sich in sich selber zurückzog.
Ein paar Wochen später kam der Sohn. Die Mutter war glücklich – aber der Sohn schien voll Unruhe. Bei der ersten Begegnung mit dem Pastor spürte dieser, dass er etwas auf dem Herzen hatte.

Sohn: Ja, es betrifft meine Mutter und mich. Ich gehe in die Mission. Nach einiger Zeit soll ich zu den Mohammedanern nach Afghanistan. Aber ich weiß nicht, wie ich es meiner Mutter beibringen kann, ohne ihr allzu weh zu tun.

Pastor: Vergessen Sie nicht, eine Mutter versteht alles… sprechen Sie doch mit ihr.

Sprecher: Er nahm es sich vor. Aber ein paar Tage später kam er wieder zum Pastor.

Sohn: Ich bring´s nicht übers Herz. Würden Sie mir nicht helfen?

Sprecher: Die Augen der müden Frau strahlten, als sie die beiden kommen sah. Der Sohn rang schrecklich mit sich. Endlich fasste er Mut. Er legte den Arm um die Mutter.

Mutter: Was hast du Junge?

Sprecher: Fragte sie betroffen. Er sprach mit knappen Sätzen von seinen Plänen. Lange schwieg sie, man ahnte, was vorging in ihrer geprüften Seele.

Mutter: Junge, hast du denn nicht an deine Mutter gedacht?

Sohn: Wie sehr, Mutter, wie sehr.

Sprecher: Die Tränen strömten ihr übers Gesicht, sie saß lange und rang mit sich. Dann stand sie auf, um einen Augenblick allein zu sein. Man hörte, dass sie nebenan leise sprach, sie betete wohl, die Männer wagten kaum zu atmen. Nach einer Weile kehrte sie zurück. Ein stiller Friede lag auf ihrem Antlitz. Es klang ganz ruhig, als sie nun sagte:

Mutter: Wenn du dich wirklich geprüft hast, Junge, und wenn es nicht dein, sondern Gottes Wille ist, dann sollst du getrost in die Ferne wandern.

Sprecher: Sie strich ihm in scheuer Zärtlichkeit übers Haar.
Einige Monate später erhielt die Frau schon ein Brief aus Afghanistan. Dann hörte sie lange nichts mehr.
Sie kränkelte, der Pastor besuchte sie oft. Immer sprach sie von ihrem letzten Kind. Sie war voll Sorge, da sie nichts von ihm hörte….
Dann kam ein Brief der Missionsgesellschaft an den Pastor gerichtet. Eine furchtbare Botschaft. Der Sohn war auf einem nächtlichen Ritt von Mohammedanern ermordet.
Ein schwerer Gang, den der Pastor nun tun sollte. Er stand einen Augenblick vor der Tür ihres Häusleins, es war, als könnte er die Hand nicht auf die Klinke legen, sie war wie tot.
Als die kranke ihn so stumm und blass in ihre Stube treten sah, hob sie sich in den Kissen. Sie starrte ihn eine Zeitlang in regungslosem Entsetzen an. Dann aber entspannte sich die furchtbare Erregung.

Mutter: Mein Junge lebt nicht mehr.

Sprecher: flüsterte sie; es war keine Frage an den Pastor gerichtet, es war eine bittere Erkenntnis, ein schmerzliches Wissen, als ob sie mit der Seele ihres Kindes immer verbunden geblieben war.

Pastor: Ja, er ist tot.

Sprecher: Nickte er voll Trauer. Sie weinte nicht einmal.

Mutter: Nun hat Gott alle drei.

Sprecher: Sie faltete nur die Hände und betete still für sich hin.
Der Abend erfüllte die Stube tiefer mit Dämmerlicht. Der Pastor hatte seine Hände auf die ihrigen gelegt. Mit einem Mal beugte er sich vor, es war, als sei die Kranke eingeschlafen. Aber nun sah er, dass ein erdenfremder feierlicher Friede ihr schlafendes Antlitz erfüllte.

Die Mutter war zu ihren Söhnen heimgekehrt!

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Sprecher: Hell und lieblich glänzte er, der goldene Abendstern in das kleine Gasthofzimmer des Restaurants „Allemannia“, an der Hauptstraße. Ein junges kräftiges Mädchen in Tiroler Tracht stand dort am Fenster und blickte träumerisch in den stillen Abend hinaus. Das Zimmer lag nach dem Hof, ferne von allem Lärm, sonst hätte das wohl die dunkeln Wolken von des Mädchens Stirn verscheucht, das so in der Stille seinen Gedanken überlassen war.
Maria Weller, war die erste Altsängerin der Tiroler Gesellschaft „Rainer“ die hier im Restaurant ihre Vorstellungen gab. Man konnte nicht denken, dass die lustige Maria auch ernsten Gedanken zugänglich war. Hatte wohl jener Brief, der neben ihr auf dem kleinen Tisch lag, dies Wunder zuwege gebracht, das sie ans Träumen kam? Die Adresse zeigt in großer, fast unleserlicher Handschrift den Namen Maria Weller. Und den Inhalt des Briefes lass sie immer und immer wieder.

Maria: Mein Kind, mein einziges liebes Kind!
Endlich habe ich mit viel Mühe deine Adresse erfahren. Du bist eine Sängerin geworden. Armes Kind wie unglücklich musst du sein! Ich will Vaters Uhr verkaufen, dir das Geld schicken für die Reise, komm wieder heim! Wir blicken immer nach dem Abendstern, der so hell in unsere Kammer scheint, wenn wir zu Bett gehen, weißt du es noch, und wir denken wenn er dich grüßen könnte und dir sagen, wie wir um dich traurig sind. Dein Bruder ist im Herbst gestorben, ich bin mit Nanni allein und bin krank, wenn du doch kommen wolltest und uns helfen. Gott helfe dir fliehen.
Es grüßt und küsst dich deine alte Mutter und Nanni.

Sprecher: Darum blinkte er wohl heute Abend so hell, der Abendstern, er wollte sie grüßen! Maria zog schnell die Gardinen am Fenster zusammen. Sie wollte ihn nicht sehen. „Komm heim; komm heim!“ schien er zu winken mit seinem hellen Glitzern. Ja daheim war es so schön gewesen, bis der Herr aus der Stadt kam und sie fortlockte, ihr viel vorredete von ihrer herrlichen Stimme, und kommenden Triumphen, bis gegangen war, heimlich und still, weil die Mutter es nicht wollte und immer mahnte: „Arbeite brav und bleib daheim, die Welt ist falsch, und das Glück ist nur Schein.“ Ja so war es gewesen nach mancherlei Not und Beschämung, nach manch bitterer Erfahrung von der Lieblosigkeit fremder Menschen war sie endlich zu dieser Gesellschaft gekommen, und ihre gute Stimme hatte ihr die ersehnte Ehre und Huldigungen in Fülle gebracht. Aber unglücklich war sie, davon konnten die Nächte erzählen, die ihre Tränen gesehen, und der Abendstern, der ihr in die traurige Augen geschaut hatte.
Ach wenn sie heim könnte, heim in das stille Dorf zu den einfachen Leuten.
Maria wagte es kaum zu beten, sie hielt sich zu schlecht, sie, die Mutter so betrübt hatte, aber ein Seufzer stahl sich oft über ihre Lippen:

Maria: O, Gott, ich möchte heim, hilf mir! Und nun steht es noch in dem Brief „Komm heim!“
Die gute Mutter meinte, die paar Mark für Vaters Uhr langen für die Reise, doch ich habe auch noch Geld, aber die Schande und Schmach im Dorf wenn ich heim käme? Und was würde der junge Mann sagen, der mir die Ehe versprochen, er ist so vornehm, so schön, kann ich das alles lassen um der Mutter willen? Mitgehen würde er nicht, er ist zu gut erzogen, wie er oft sagte, wenn ich von dem stillen Dorf sprach.

Sprecher: Tausende Gedanken kreuzten sich in dem Herzen des Mädchens und hätten sie wohl lange ruhelos gemacht, da wurde die Tür aufgerissen. Ein blonder Kopf mit einem Tirolerhut schaut herein:

Kind: Maria, schnell, wir müssen aus Podium, der Saal ist voll, du musst ja ein Solo singen, was hast du gewählt? Gewiss was Lustiges?

Sprecher: So plauderte die Kleine an Marias Arm gehängt in dem sie dieselbe in den Saal zog. Die Lichter glänzen, die Stimmen schwirren durcheinander, alles ist voll Erwartung und Freude. Maria aber ist es so unsagbar wehmutsvoll ums Herz, sie lächelt nicht einmal die sonst von Lust überschäumt. Blumensträußchen fliegen ihr zu, sie bückt sich nicht einmal danach. Nur einmal flammt eine dunkle Röte in ihr Gesicht, ein junger Mann grüßt dort aus der Ecke, sie schüttelt den Kopf, er wendet sich lachend an seine Gefährten. Zuerst wird ein Chor gesungen dann wird Marias Solo angekündigt. Tief atmet sie auf, dann klingt es im glockenreinen vollen Alttönen den stillen Saal:

Maria: Wenn du noch eine Mutter hast.

Sprecher: Einen Augenblick herrschte im Saal noch lautlose Stille, als Maria geendet hatte, dann aber brach ein jubelnder Beifallssturm los: „Herrlich, einzig!“ hörte man sagen, so hat sie noch nie gesungen. Ihr Entschluss war zum letzten Entscheidungskampf gekommen.
Heim nur noch an schwachen Fäden hing ihr Zaudern und Zögern. Eine Sorge war es die sie drückte. – Würde der Direktor sie gehen lassen? Wenn er nun Entschädigung verlangte? Maria war nach ihrem Auftreten hinaus geeilt in den stillen Garten, sie hatte für diesen Abend frei. Der Direktor schwelgte in Entzücken. Da saß sie nun im silbernen Vollmondschein auf einer Bank des Gartens, sie schaute hinauf zu dem sternbesäten Nachthimmel einer flimmerte besonders hell, sie nickte ihm zu – „ja ich komme.“ Da trat der junge Mann an ihre Seite, der sie vorhin im Saal gegrüßt hatte. Er nahm ihre Hände und sagte:

Peter: Maria, du hast einzig schön gesungen, dein Lied hat einer Mutter den Sohn wiedergegeben, ich kann nichts anders beginnen, ich muss heim zu meiner tiefgekränkten Mutter. Maria du kannst nicht die Meine werden, meine Mutter hat mich nötig, ich bin ihr Stolz, ihre Hoffnung. O dein Lied! Wer hat es dich singen heißen? Es brach mir das Herz, Maria, kannst du mir vergeben?

Maria: Ich habe dir nichts zu vergeben, Peter; ich bin gerade so ein ungeratenes Kind wie du, ich muss zu meiner Mutter, ihre Gebete ziehen mich heim, und ein Engel hieß mich dieses Lied singen. Sehen sie dort den Abendstern. Meine Mutter schreibt, jeden Abend, trage sie ihm Grüße auf, an mich, siehst du er glänzt wie der Mutterblick.

Sprecher: Die beiden jungen Menschenkinder schauten hinauf zu dem leuchtenden Gestirn, und ein tiefes Sehnen füllte ihre Brust – heim – heim – ein Sehnen nach jenem Heim dort oben, dem sie noch so fern waren. Peter reiste noch in derselben Nacht zu seiner Mutter in die Residenz die mit Freudentränen den verloren geglaubten empfing. Durch Gottes Güte und Gnade kam er in christliche Kreise und lernte dort den Weg zum Himmel finden. In seinem Schreibtisch barg er ein kleines Bild von einem jungen Mädchen in Tirolertracht, er betrachtete es oft in stiller Stunde und dankte Gott für jenes Begegnen mit Maria.

Als Maria sich zur Umkehr nach Hause erheben wollte, fiel ihr Blick auf einen Beutel, ein Zettel lag dabei: Für deine Mutter von Peter. Sie bat noch am selben Abend den Direktor um ihre Entlassung und nach Einigung zur Bezahlung einer gewissen Summe war sie frei. Sie schrieb es voller Freude an ihre Mutter und rüstete sich zur Reise. Am nächsten Tag sorgte sie noch einige nötige Einkäufe, da händigte eine Dame ihr ein Blättchen ein. „Komm heim!“ stand oben drüber, sie nickte lächelnd. Die Dame trat zu ihr in der Meinung eine Gleichgesinnte gefunden zu haben. Sie gingen miteinander und Maria hörte aus dem Munde der Dame was sie seit ihrer Konfirmation Unterricht nicht mehr gehört, dass sie verirrt und verloren war weit ab vom Vaterhause; so erzählte sie nun freimütig ihr Geschick und dass sie jetzt heim wolle. Die Dame bat ihr freundlich Unterkommen in ihrem Hause an bis zur Abreise. O wie gerne folgte sie derselben! Da wehte andre Luft als sie dieselbe bis jetzt geatmet hatte. Alles Interesse in diesem Hause schien sich um eine Person zu drehen, um einen, den sie wohl kannte, aber vergessen hatte – Jesus. Von Ihm sprach man bei der Arbeit, für Ihn sang man Lieder und wunderbar – bei Ihm schien man auch Kraft, Trost und Freudigkeit zu empfangen wenn vereint alle niederknieten und mit Ihm redeten wie ein Kind mit seiner Mutter. Maria kam sich vor wie im Traum. Sie wurde mit so viel Liebebehandelt, wie ein Kind des Hauses und nicht wie eine Sängerin, die jedes Anrecht auf Hochachtung verloren hatte. Man schenkte ihr ein neues Testament, man fragte und belästigte sie nicht mit Ermahnungen. Abends saß sie oft am Fenster und las, sie schaute dann wohl auf zu dem leuchtenden Abendstern. Am Tage vor ihrer Abreise kam sie weinend in das Zimmer der gütigen Dame und schluchzend brachte sie hervor:

Maria: Ach, ich möchte auch mit Jesus reden können, wenn ich nur dürfte.

Dame: Ja warum dürfen sie nicht?

Maria: Ich bin’s nicht wert, ich bin so weit verirrt.

Sprecher: O das war die Stunde da ein verirrtes Kind vor dem Vaterhaus steht und klopft, wo ein verlorenes Schaf nach Rettung schreit. Und der Vater sollte nicht auftun, der Hirte sein Schäflein nicht lösen und in seine Arme nehmen? Wer sucht, der findet und wer anklopft den wird aufgetan. An jenem Abend war Marias Stimme die lauteste beim Lobgesang nach Tisch. Als sie beim Schlafen gehen noch einmal zu dem bekanten Stern blickte, schien ihr sein Leuchten nur das eine zu sagen, was ihr das Liebste geworden: Jesus. Das war eine fröhliche Heimreise, denn der Abschiedsgruß trug Hoffnung des Wiedersehens.
Während Maria auf der Reise ist wollen wir vorauseilen in das Dorf wo eine Mutter um ihr Kind weint. Die alte Frau Weller ist recht krank und schwach geworden. Armut und Not halten ihren Einzug ins Stübchen. Der Pfarrer des Dorfes sitzt an ihrem Bett, sie zu trösten. Er liest ihr das 14. Kapitel aus dem Evangelium Johannes vor, spricht er mit ihr über den Trost des Heilandes: Euer Herz erschreckt nicht. Die kranke hört begierig dieses kostbare Evangelium, sie kann nicht mehr alles begreifen, aber das fasst sie, dass sie nicht erschrecken soll, weil der Heiland alle Schrecken des Todes und der Hölle für sie getragen.

Mutter: Ach Herr Pfarrer, ich bin so in Angst um meine Maria. Ja, da hab ich noch den Schrecken im Herzen, sie ist ein verirrtes Kind, ach wird sie je vom guten Hirten gefunden werden?

Pfarrer: Euer Herz erschreckt nicht und fürchte sich nicht.

Sprecher: Dann betet der Pfarrer mit ihr. Leise, leise zieht der Abend herauf und der leuchtende Abendstern schaut wie gewöhnlich in das kleine Zimmer. Die Kranke ist eingeschlafen und Nanni ist im Garten. Da tritt leise eine schlanke Gestalt ins Zimmer, vorsichtig geht sie ans Bett, setzt sich ganz still um nichts zu stören.

Mutter: Maria!

Sprecher: seufzt die Schlafende halb im Erwachen. Die Blicke begegnen sich im stummen Erkennen, ist es ein Traum? Die Mutter wischt sich die Augen. Maria aber fällt ihr um den Hals:

Maria: O Mutter, liebe Mutter vergib mir!

Mutter: Euer Herz erschreckt nicht und fürchte sich nicht.

Sprecher: sagten die welken zitternde Lippen.

Mutter: Du bist da, alles ist gut, du bist daheim!

Maria: Ja Mutter, daheim und durch Gottes Gnade auf dem Heimweg.

Sprecher: Maria schaute zu dem leuchtenden Abendstern, ihr ist als freue er sich und glitzere vor Lust das sie daheim ist. Sie durfte ihr Mütterlein noch pflegen, bis sie in die selige Ruhe eingegangen ist. Maria diente fortan dem Herrn als eine treue Dienerin, die noch mancher verirrter Seele den Weg zum Vaterhause zeigte.

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